jorge ilegal

www.jorgeilegal.com, de Ilegales, es un tío cojonudo, lo digo y lo confirmo. Lo firmo también. Después de un concierto pequeño que les entregaban el disco de diamante, tres piezas, pero en las que echaron el resto con las guitarras y batería, tres componentes en total, acompañados en una de las piezas por Gwayoming, resulta que con un frío en la Sala El Sol, que unos controles increíbles para dejar pasar, que parecía que ibana dar gloria bendita, nos encontramos sin un vaso que llevarnos a la boca. Él ya se había mosquedo con una de las canciones: Me extraña no veros con copas en la mano, la sala me había dicho que sí, os lo juro, en fin. Total, que acaba y todos para afuera mustios y apagados, que hacía hasta frío allí dentro que todo era una pena y una mustiez, había llegado tb al final este pobre que antes me despreciaba y ahora si le dejo me acompaña hasta casa, que está perdido y no le llega nada de la SGAE, qué pena, les di la web a los cuervos, cómo a éste no, vivirá de otra cosa porque él preparado va, y me llego yo a él, al tal Jorge, y le digo: Tenías razón, un concierto sin copa... Y dice: No os vayáis venga, a voces, que nadie se marche sin por lo menos una cerveza, aunque la tenga que pagar yo. Esto es un tío. y me imagino que en la cama será igual: De aquí no se va nadie sin un orgasmo, nada de lavarse las manso como otros, ante la copa y ante la cama: pues si te pones así, lo dejamos. Voy a buscarlo en su web a ver qué veo. Ayer me quedo en la cama y salgo a las 12, me acerco al Villarreal donde se atrasaba media hora un evento y era difícil, lista en mano, un rollo de durar, me paso al Vinci Soho donde me habían invit los de Planner ibérica sobre la obesidad pero quería no darme a conocer, sólo tomar algo. Me salió redondo, en el pasillo, otro grupo, no los de Planner (que estaban dentro tres y medio con el ágape, difícil entrar a comer algo así sin ser apercibida y hablada) tomano del desayuno y me tomo unos cuantos bollos y dos zumos. Ahora para casa, la una y pico, frío y sol, me bajaré al sol. Hete que miro en móvil y Miguelito: Vente al Casino a lo de Repsol que si no no te podré dar las fotos hasta después de Navidad. Lo llamo y no lo coge, qué rollo les estarían metiendo que media hora más tarde, cuando llegué, todavía salían del rollo hacia el ágape. Por fin me llama él y me confirma que vaya, que estará allí en media hora todavía, la que me lleva ir hasta allí a pie. Tres vinos de Vega Sicilia me embudé, y dis trocitos de cabrales, luego me fui. llegó una amiga de Miguel y tb mía, pero más de él, que desde el principio le clavó lo sojos con mirada de quien reclama una deuda, yo me fui a buscar el Vega Sicilia. Cuando volví a contarlo y despedirme, seguían en el mismo plan, ella con cara dura y él disimulando. ¿La deberá algo? me lo pareció. Allí eran las bodas de Camacho pero yo no tenía hambre. Hoy había hambre (yo había desayunado huevo frito: con pelos, en los chinos ecuatorianos de Plaza del Ángel; era más la nece4sidad de una cerveza y las expectativas de la Sala) y frío y ni agua.

En la roca

Lo de Cipriano Mera y Garbo se ve que está de moda,que la Guerra Civil no ha sido aclarada lo suficientemente lo prueba el que acaba de estrenarse en El Español En La Roca, de E Caballero dirigida por Ignacio García, que trata de la posibilidad que hubo de asesinar a Franco por parte de espías (disfrazados de periodistas, que lo entrevistaron, ingleses) y que según los archivos del Kremlin descatalogados recientemente, fue ordenada por Stalin. Ernesto C pone en duda esta tesis, por mucho que el Kremlin la afirme ahora, porque Stalin, sólo interesado por el Oro de España, e inmerso en unas depuraciones en el mundo entero en 1937, en el mundo entero (de ahí que Pasionaria y Líster aparezcan como lobos sanguinarios en Cipriano Mera, puesto que debían de ser los encargados de ejecutarlas aquí donde un tal Oloff? era el enviado del Kremlin, era el primer interesado en prolongar la guerra. En el CBA escuché yo a unos hist ingleses aseverar que la G Civil, qué bien se nos da matarnos entre sí a los esp., no se había acabado antes porque nadie había querido, ni Franco ni el Kremlin, a los dos por dif motivos les interesaba una depuración en forma. Lo cierto es que En la roca Azorín está genial en su appel de espía inglés,niño pijode buena familia bañado en whisky y con trajes de lino y petaca de cuero y pitillera de oro, y Chema León también.
Esto fue el 9, un día antes dle estreno en un ensayo general gracias a la insistencia de I García, que si no, ni flores: Llama, Llámanos y hablamos.
Ayer, de Maruja, yo creía que iba divina e iba de Maruja, mi precioso chaleco de angora o cachemor les pareció un delantalillo y mi bolsoa la cintuar digno de Chus Lampreave, casi me ofrecen un papel en una peli. Es que das el tipo. Yo llegaba allí de Casa Asia, cine vietnamita, y del Ateneo, entrega de premios Todos igaules todos diferentes sin cócktail ni nada, llego al Círculo al cine de mujeres muerta de hambre, Blanquerna a tope un concierto hasta arriba las escaleras, no me apetecía Ateneo sólo entré y recogí el libro, pensando en ir a un bar a comer algo que no hay tiempo y ya abren la entarda, voy al menos al baño a por agau, y había cóctail, del Círculopero cocktail, y me apalanco a un poco de tortilla congelada que me supo a gloria, y poquísimo jamón que no tocaba a nada, pero 3 cervezas que sí me salvarpon el tipo. Y fue allí cuando me aborda la tía que dice que si soy actriz (fregatriz) y que haría un buen papelito pequeño, etc. Estaba el sobrino de Mendizábal que por lo visto era de los que luego iba a haber mesa redonda, se puso a comentárselo mi seleccionadora y allí les dejé volviendo a la sala donde habái dejado a dos que no sabían lo que se cocía fuera ni se compadecieron de mi hambre; me dormí con la peli, y me aburría, no me interesaba nada, otra vez la G Civil pero con ramoficaciones en un sanatorio mental, Miguel Solá y Ana Fernández que no bastaron paar interesarme.
Y lso de la sala, sin enterarse de nada, la italiana correcta política y el sobrio aquel que seguái pensando si ofrecerme algo que llevcaba en su macuto, para mi hambre. Moarda de cerveza me puse, aunque no atnto como en la Fiesta de la Cerveza del Libro de Oro de la Cerveza del día anterior, de oca a oca, allí sí que bebí,y de psotre, las negras con chocolate, una orgía. Estaba con Miguelito, que no bebe, está enamorado de los masajes, pero tengo que buscarme una compensación. Gratis, no tiene gracia, como Doña Concha. Tengo pensado el diálogo de Maruja de peli, pero loescribiré después de madurarlo.

Cipriano Mera (cont.)

La que más guarramente se portó con él, fue Federica Montseny quien en compañía de un tal Germinal, lo persiguió incluso en el exilio para desprestigiarlo y descabezarlo con el tema de la maleta llena de oro y joyas que Cipri había recibido como otros mandos del Ejército Rojo, pero que entregó escrupulosamente. En Francia hizo lo imposible por acabar con él. La Pasionaria, Líster, tb quedan como sanguinarios y cobardes en la peli, mataban sin piedad pero salieron huyendo como conejos del Madrid sitiado y hambreado, lo que desmoralizó por completo al pueblo y a la tropa. Toda la peli es una gran épica basada en docs históricos donde la figura de Cipriano se agiganta. Al carcelero que le deja sin un diente, le salva la vida en vez de vengarse cuando toman la cárcel, después le obedecerá en el sgte encuentro cuando Cipri le pide algo. Lo del vihvir Empireo con mayúsculas se cubrieron de gloria. No nos dicen nada a la prensa o pseudoprensa o metaprensa y dejando todo abvandonado en la sala, incluso las obras premiadas en el concurso de pintura escultura etc (para que se vea lo que les importa todo ello, supongo que cobran del fondo público contra el SIDA) se bajan ellos solos a la chita callando a la Cafetería. Yo, después de media hora, lso veo allí y me uno: Ya os podía estar buscando, no les quedó más remedio que sonreírme y tragar. El pobre camarata que me conoce de Blanquerna yde lo que me gusta el cava, estaba renuente cuando le pedí la cerveza (otra como ésas) y me puso el volante en la mano de tres euros que yo dejé encima de la mesa alegre pero con la mosca. Menos mal que uno de a mi lado, sentado junto a Álvaro, lo recogió y se lo remitió al que se parecía a José Mª Cano que ya iba a pagar hacia la barra con el papel de lo servido hasta entonces en la mano. Fue un acto de gloria que le honra por los siglos. Pmbo majísimo, yo soy pregay, echo de menos que no haya mujeres gays aquí. Y habla y se recoge en su regazo contra el efebo que pasó mi papelín y que es encantador. Ayer vo de Albadalejo Nacidas para sufrir que cada vez Petra y Adriana están mejor. Es buenísima, en un pueblo allá de Terual, el miedo a la soledad y la rapiña, más que a la muerte. Malena Alterio de monja con otra monjita de India, ellas dos se entienden en el idioma y en lo demás. Ahora voy a ver El erizo, qué gloria! Encima ayer llovía y se atrasó la cinta con locual nos invitaron a un café y porra yo, allí en la Plaza Los Cubos. Después llegué tarde a La Zarzuela donde habían dejado el catering intacto, bandejas resecas de fiambre y una tortilla de buen aspecto pero infame. Después ya en casa me entero por el dossier de que uno de mis contertulios, cuando ya la prensa se había ido salieron a tomar algo del catering, fue Miguel Roa. La monda, fuera llovía y era el caos, y ellso, los que trabajan en la Zarzuela, hablando conmigo del Bulli. Tb de los canaperos. Y por la noche, vinos jóvenes de Castilla La Mancha, 3 botellas y apenas comí. Estaba atascada de La Zarzuela, todo frío y sólido, yo necesito caldos y frutas, qué vida.

La ventana

Sorín se sale literalmente a través de esta ventana y va al campo argentino de lamano de un viejo moribundo, como lo fue mi padre, con la botella del suero y todo a cuestas. A éste se le obedece y se le respeta, aunque esté moribundo, cuando él dice tres copas y la botella, ya, es que ya, no se le ata a la cama y se le deja allí para morir. Mi padre es ahora mi ángel guardia´n y creo firmemente que está en el cielo, cuánto aguantó y holgazán y todo, cuánto trabajó, incomprendido por todos, descontentos todos con él, escindido entre unos y otros, las escasas recompensas él solo se las proporcionó, duro como el pedernal con el que afilaba la aguadaña. Galdós (Revista Isidora, CBA, que toma el nombre de una novela de Galdós que me apropié traducida al francés) La novela es un instrumento de construcción de unpaís mayor que la Fª. El mundo de lo doméstico como cimiento de lo histórico. M. Zambrano: Galdós es un don del océano.
Garbo, el espía doble que engañó a los alemanes diciéndoles que lo de Normandía era un simulacro, Juan Pujol García, padre del dueño de Kreissler, que no lo reconoció ni supo de él hasta verlo por la tele, ya en Venezuela cuando lo creían muerto mucho antes, allí otros dos hijos y otra hija, muerto por fin en los 80 después de salvar a Europa de los nazis, catalán. Vivir de pie, las guerras de Cipriano Mera, anarquista que al frente del Ejército venció a los ital. en Guadalajara, traicionados siempre los CNT por los comunistas y el gobierno de Largo Caballero que se marcha huyendo a Valencia con Madrid sitiado. Trapero y albañil, luego en Francia recnstruye la oposició a Franco en el exilio. Maravilloso; Perdona mi pobreza, mujer madre.

cine

Qué sos pelis Erick ya la había visto, la de ken Loach, aquí presente en Madrid, Buscando a Erich, un pueblo inglés (o irlandés, o escocés), lleno de suburbios, fútbol, cerveza y mafias juveniles asociadas al paro y a la falta de expectativas adolescentes, familias desestructuradas y traumas sin resolver. El humor es lo mejor, asociado a la apsión por el fútbol y la amistad que se vertebra en torno a éste. Hay algo infantil en esa adoración por los ídolos por parte de personas adultas, pero que consigue generar una ilusión de donde sacan fuerzas para unirse y acabar con los malos. El punto de partida es un desastre que sólo el amor y la honradez consiguen limpiar y ordenar. Un poco idílico la verdad, lo normal sería que acabara en tragedia burda y los malos riéndose por las villas lujosas. La otra, La cinta blanca, de Haneke, está en alemán y sucede entre guerras, a punto de estallar la Segunda Mundial. En blanco y negro, retrata una atmósfera que es como veneno y unos crímenes misteriosos como fondo donde, a poco que se resuelva, no hay nadie limpio. Los niños son lsoprimeros sospechosos, pero no, parece que la mártir sufridora era peor que todos ellos, vas de sorpresa en sorpresa dura dos horas y media y está magistralmente narrada. Compadezco a lso que las vean dobladas, ambas. Donde Pablo: Ahí no se sabe quién es el cliente y quién no. A mí me trata muy bien, pero parece, uno tiene la impresión de ser tonto y ser el único que allí pague sus copas. Los otros estánd e figurantes como en los bingos o qué?

príncipe de sodoma

Tb en Gólem es el título de la peli sobre la vida de Gil de Biedma que protagoniza el de los ojos azules que vivió en mi barrio, tb catalán, Jordi Mollá. Gil de B muere en 1990 a los 60 años después de una vida vivida a tragos, siempre con el wisky y el cigarro en la mano, vestido como un dandy, dando por culo a todos los macarras y no macarras, tb mujeres, que se encontrara, alabado y querido por unos (Barral, castellet, los Novísimos, Marsé) y odiado y envidiado por otros (sobre todo los que vivían de él, él pagaba siempre, como Onassis) y dirigiendo una compa´ñía de tabacos con sede en Barna y plantaciones en Filipinas. El declive de las tabacaleras (coloniales y no) va paralelo a su declive personal, muere de una enfermedad oportunista asociada al sida. Y de escribir una poesía prodigiosa y de inspiración realista, llena por tanto de contradicciones, como su vida, en un esteta como él era, perteneciente a loq ue denominaron La gauche divine. Él fue el príncipe de esta Gauche, pero prefería ser el príncipe de Sodoma. Su último macarra, un gitano fornido y deslumbrado por su riqueza, lleno de resentimiento, resulta ser el Pijoaparte que pronosticó Marsé en Últimas tardes con Teresa: ¿Qué hubiera hecho P si se hubiera casado con Teresa? -La hubiera molido a palos. Lo sabía Gil de B lo que iba a pasar pero fue tb quien lo libró de suicidarse después de su intento a la muerte de Bimba Bosé, mujer liberal con dos hijos a la que quiso unirse para dar carta de naturaleza a su normalidad de varón de buena familia. "Hasta que se muera mi madre, yo no soy marica", su padre muere de Alzheimer intuyendo, sabiendo, perdido ante lo que no podía creer de su hijo, el heredero de su imperio.
Abrasado por la literatura y sin hacer caso a su sentido práctico para el dinero, se deja casi matar por el chuco que ambiciona sólo la casa y todo lo que puede sacar de él y que con gran clarividencia, les echa en cara, a él y a su grupo, el que siendo burgueses y forrados, sean de izquierdas. Un personaje maravilloso. También me gustó Tenderness, aunque trata el tema del padrastro pedófilo y la madre boba que no ve, y muy poco o nada Luna llena, la de los vampiros que algo debe tener cuando arrasa entre adolescentes. Love happens me gustó, con Jennifer Anishton. Danny y el profundo azul es buena, se parece a La cama con María Estévez, la hija de Gades, aunque vuelve y vuelve sobre el padre malo: la hija no se puede perdonar a sí misma, no se cree digna de amor adulto, al haber sido de pequeña... Una vez él, otra ya ella, como ya sabía el camino, que tenía que hacerlo para calmarlo. Chupársela, vamos, a su padre. Giovanni no acaba de poner ejemplos de padre maltratador: La pega, la violó... Y se le llena la boca al decirlo. Ariadna, de Carlos Iniesta, me gustó muchísimo, la belleza mediterránea y el fatalismo de la condición humana. Han prohibido las gitanas con rimero en Granada. me alegro, son repugnantes y ladronas. Hablo de lo que vi este verano.

partir en Golem

La peli asi titulada, Partir, tiene mucho de mito griego mediterràneo (Cannes y Cataluña, la inglesa Kristin Thomas y el catalán Sergi López) de la mujer de altaposición que se enamora y deja todo (Ariadna y su hermana, por culpa de Jasón), pero sobre todo tiene esto tan moderno, tan actual del samaritanismo: Ella quiere ayudar al inferior, al desvalido emigrante sin papeles albañil que trabaja como una bestia, y haciéndolo se siente mejor, es otra, sale de su vida burguesa y se reconcilia con sus orígenes humildes, que no son ajenos a su culpabilidad de burguesa, pero, como muchos que se meten en el vergel ongeísta, acaba cayendo en su propia trampa y practicando otro verbo muy distinto del de ayudar y redimir a los cautivos. Los dos, albañil y burguesa, acaban en el hoyo por culpa del dinero, por no tener, el marido de ella les cierra todas las salidas y milagro, milagro es que no acabe él maltratándola como causante de todos sus males. Es decir, todo era muy bonito cuando follaban y ella volvía a su casa a hacer la cena y todo empezaba de nuevo al día sgte. Pero ella perdió la cabeza, la pasión invade hasta la cena, no soporta a su marido y se va. ¿A dónde? A los caminos, a la nada, a revisitar los escenarios de la felicidad sin nada ya que ocultar, sin atractivo n encanto porque es lo que tienen ya para siempre y no hay dinero, los dos están comidos por lass deudas y hasta la niña (de él, que tb tiene, ella tiene dos ya grandes) pide volver con su mamá. Kristin es la de Il ya long temps que je t'aime, maravillosa. Aquí, contrariamente a la tragedia clásica, acaba aceptando el chantaje del marido y vuelve con él a cambio de librar de la cárcel al albañil, pero no pudiendo más con la sumisión al cornudo, lo mata. Miguelito que no le gustó, que no hay nada, que es un amorío sin más y Pitti, que qué gran película. Es enorme, y la directora, Catherine Corsini, nos acaba de dar la rueda de p y es un encanto: Yo no tengo hijos ni estoy casada y quise ponerme en el lugar de la que tiene todo, marido hijos una posición con la que no puede romper. Me ha encantado. Es en Nïmes, donde todoel mundo se conoce y se respira una gran sensualidad.

Se rompió a llorar

Dice la mujer de uno de los pescadores de Bermeo atrapados en el Alakrana por los piratas somalíes cuya mayoría de edad se dirime en la Audiancia Nacional: "Se rompió a llorar". Se rompió a llorar, se partió de risa, buena frase como la del tunecino catedrático despañol Tengo miedo a que me caigo enfermo. A ver si ella se va a volver morada comiendo todas pastas ella sola. Cabanas, en su libro La muerte lúcida, presentándolo en El Espejo, son experiencias muy reflexionadas. Ojo, que no es transitivo, me muerdo la lengua antes morir que pecar, y en Casasturias (Inma Turbau, El juego del ahorcado, ya es directora de Casamérica) la argentina socia que promueve cosas y se promueve, siempre hay gente que inexplicablemente, se pelea por lo que aparentemente no tiene medro, como en el Ateneo,: Yo esto lo dialogo con ellos. De Rus cada vez se me revela más como un personaje clave, que va a acabar significando algo: Qué álbum de fotos tiene, todo el que es alguien en España está con él en el Espejo o antes de El Espejo. ¿Con qué pagará tanta invitación si además tiene tres niños como tres soles? A mí no me deja pagar nunca y lo he intentado, y regala los libros como churros. Otra tía con libro en sus Irreverentes es Mercedes Pinto, con un marido maravilloso y no sé cuántos hijos en Granada, médico de carrera ella, su marido experto en transplantes, qué buena pinta y ella sólo a pintar y a escribir. Cómo se quedarían cuando al Espejo sólo acudí yo y una chiquita de Europa Press, fotógrafa de un momento, luego tenía que irse con de Rus a Intereconomía, a Radio Nacional, a no sé cuánats entrevistas de locura, levitando casi y dejándose llevar por la palabrería de él que infunde ánimos. El marido silencioso e incondicional, lo mejor. Así es un hombre. Las películas esta semana han sido la leche: La culpa es de mi madre (quelque chose à te dire en el original), de Golem, y Celda 211, de Daniel Monzón, tan buena que parece americana, en Palafox. Ayer las poetas del Ateneo, sólo es bueno Curro Sevilla, que está como una cabra tal como corresponde y dice unas verdades terribles e incorrectísimas, me lanzan que se nota que no he leído poesía: Tienes una visión prosaica sobre la poesía, se nota que no es lo tuyo. ¿Y qué les dije? "Sobra esa "a", ¿no ves que no se entiende? ¿"Animo" lleva acento o no?" La próxima vez llevaré obra o no iré. Le voy a comprar un libro a Curro. Cinco euros y va que chuta. Es un fenómeno irrepetible y además va sin dientes, huele a follín de estepa, a mugre con el ombligo fuera. Es un nostálgico de José Antonio. Una señora hija de médico leyó una especie de apólogso encantadores sacados de una revista. El de las galletas, el del bote y las piedras. Muy buenos! Los voy a robas como míos.

Espe me sigue cayendo bien

En una entrega de premios (Madrid Excelente, creo, de esas que salimos con botella de vino) cita a Gil de Biedma, el poeta de su mismo apellido: "Las grandes esperanzas están puestas en nosotros", dicho con a saber qué intención por el poeta. El H Palace se lleva uno de los Excelentes, fundado en 1912 por Alfonso XIII, debe ser el mismo que lo que leí en el Parador Atlántico de Cádiz. J A Valente en mi viaje a Granada veo que titula sus obras completas Fulgor (Círculo de lectores, tan queridos, tan gratos, tan desayunables). Me aprece un título tan pretencioso! Creer que el fulgor está contenido en lo que uno escribe, que el fulgor es un descubrimiento de uno! Serán los editores los que se lo han puesto... Que no, me dice el que lo lee (y que después me estaba esperando al bajar del tren, hasta que me vio que me esperaba Miguel el invitador), que todos los grandes poetas tienen muchísima vanidad. El fulgor: qué pena. En Granada tal vez había un curso de verano sobre él, aquel h iba ordenador en ristre todo el camino, con Valente al lado, qué hubiera sido de haber quedado con él y ahberme integrado... Quería andar sola, cansada y siempre sedienta: El agua me parece acda vez más un manjar. Necesito cada vez más beberla a lametazos, como las vacas triscando entre los juncos al beben ansiosas, sorbiéndola en mutismo reverencial.

La moda de los boleros

Ahora es Luz Casal, antes Pasión Vega, antes Malú con esos nuevos y morbosos que le preparaba A Sanz (Me has enseñado tú...), Tamara, Sole de Presuntos implicados... Parece que todas están deseando hacerse matar: Ahora yo, ahora me toca a mí, mira cómo sufro, mira cómo me exhibo yo también en la masoquinería... Me ponen enferma. No se lo aguanto ni a Cesárea Évora, quien, después de Sara Montiel, fue a la que oí contar con propiedad el Bésame mucho, cuando llega ese numerito, le doy al botón y me lo salto. ¿Pero por qué los tienen que catar todas cuando se supone que están en el culmen de su carrera? ¿Qué mamadera es ésta de Satanás? Tan bueno es el sadomasoquismo, tan denostado, para mostrar el vituosismo de la voz. Ponen la garganta en exposición (gargantas profundas) las cuerdas vocales en tensión como cuerdas que les recorren el cuello hasta los pezones, y hala, a hacerse matar. Esto no tiene remedio, sólo lo morboso triunfa. En Palace, entre las féminas, la envidia es la que manda. Si ven bailar con alegría, luego se quedan cuchicheando sin levantarse del asiento. Quieren que se les rinad pleitesía, sólo así te saludan, y eso si les viene bien, si hay alguien mirando su papel de reinas benevolentes; si no, a freír. Llega Marina, tan majo, saludándonos a gritos, y luego le inventa Florinda fondona que es del Manguis, que no tiene acento de ser del Norte como dice, así que y por consiguiente, será chilena y del manguis. Ex catredra quead dicho. Que qué líos de viaje me traigo ahora que todos están asentados y en sus puestos. le doy la razón. Pero sobre todo Teo, que por poco me arranca la cabeza y me ahoga con la capucha el día que llegué con el chaquetón nuevo, qué gesto de víbora. Allí parece una chavalina pero fuera tiene unos ojos de ansiosa que le bailan sin parar, que no se paran. Y Jesusa la de Cuenca, que afola por los camareros y hay que estar a sus órdenes, menudo numerito me montó con que la di un golpe en el pecho cuando era ella la que armó un jeribeque con los brazos al abrazarme, sólo pendiente de que la miran. Menuda diferencia tb dentro o fuera!

Gracias, Espíritu Santo

En el FIT de Cádiz 2007 ésta fue la frase más graciosa de las que se colgaban en el Tablón de anuncios: "Se están acabando las camisetas: Gracias Espíritu Santo." Lo otro, todo eran desgracias y entradas con la hora mal puesta, enchufados que no se inmutan y al que le toque ajoyagua, muy poca gracia. Por eso he decidido darme una tregua. Abdel (31 años, buenísimo, albañil, con unas manos de oro para mi espalda) me hizo acordarme de lo que odio que los tíos se me laven en casa. Y no lo entienden. Se empeñan y hay que explicárselo, me pongo a ello: -Vamos a ver, no tienes ningún motivo para sucio, si tú te sientes sucio, te lavas en tu casa. Odio el "espíritu olímpico" (se me ocurrió así), un tío que después de 5 minutitos, se tiene que duchar. Corriendo. Tanta ducha ni tanta gaita, Por qué? ¡Pero si no has hecho nada! Y encima te sientes con derecho a ducha como si hubieras hecho una proeza en medio del barro y de la nieve... ¿Te sientes sucio, te he ensuciado yo, te has ensuciado tú al contacto conmigo? Pues eso es problema tuyo. -Déjame que sea problema mío pero necesito ducharme. -Pues te duchas en tu casa. Yo no estaría nunca con una persona cuyo contacto me haga sentirme sucia, cuyos flujos me parezca que me manchan. -¿Ni siquiera lavarme las manos? -Con las manos me has tocado, me has echado una crema que vale un galón la onza, qué es lo que te tienes que lavar? "Sucias" están mis sábanas y no las pienso lavar en un mes. No tienes ninguna razón para sentirte sucio. -Bueno, ésa es tu impresión, la mía es que necesito sentirme... -Pues te sientes en tu casa. -¿Ni siquiera las manos? -Ni siquiera las manos. A mí no me da nadie ejemplo de limpieza con mi agua, mi gas y mis jabones, vete a tu casa a ser todo lo limpio que quieras. Odio el espíritu olímpico! (Otra vez. Y esto era la víspera de que nos rechazaran para 2016) ¿Sigues queriéndote lavar? -No ahora ya no-, marchó cabizbajo y enfadado.
Ah, y me importa un pito que se enfade y no vuelva, así de poderosa me siento con la razón por delante.
El alemán ayer fue de traca: Guapísimo, simpático, 35 años, ¿no tienes ninguna amiga de mi edad? Llegó con una pizza sin empezar, puedo sentarme, quieres, yo no tengo hambre, he bebido, estaba colorado de bebida o de algo más, eran las 5 de al tarde y se empeñó en que yo estaba en la calle: Estás en la calle, tía, tienes que mirar por tu vida. Como que en ese sitio (cerca de un centro de día) y a esa hora todos los que allí se sientan están "en la calle". Tienes que buscar tu vida, eres guapa, estás en la calle. Y dale. De repente: -Tú puedes ganar tu vida con tus tetas, estás en la calle, tía, qué haces por tu vida. También puedes chuparla, no pasa nada. Lo primero que aprenden de nuestra lengua son estas cosas: chuparla, follar, todo anima. Y dale con que quería sacarme de la calle: -Vivo ahí, de verdad, es mi casa, mi novia con depresión de la cabeza, yo bebo. ¿No tienes amigas? Es mi casa, es tu casa, si necesitas algo, de verdad. Lo más gracioso fue cuando me pidió fuego. -Lo siento, no fumo. -¿Por qué? Se levanta y va hacia un anciano con garrota que veía a sentarse y que se alejó sonriendo: Tienes fuego? Por qué, eres homosexual? Luego fue a tres ancianas que arrastran una pierna o algo cada una, desvencijadas que viven en 5º pisos por lo que las oigo, y que se sientan allí casi cada tarde, no hacían más que mirar la escena y allá les cae: -¿Fuego? Sostiene con ellas el tema y regresa a sentarse. Otra vez se levanta y va hacia ellas con la misma. En esto, se saca el mechero y enciende. Vuelve y apenas sentado: Me voy a dormir, mi cabeza muy mal, mira: de verdad, mi casa es también al tuya, de verdad. -Muchísimas gracias. Me miraba con pena aunque yo me reía a carcajadas y, sin acabar de irse, buscaba algo en los bolsillos, a lo mejor calderilla para mí, que no encontró, qué ojos y qué pelo, lástima colorado como gamba hervida. Me puedo ganar la vida con mis tetas y chupándola. Lo dudo.

katyn

Acabo de ver esta peli que revive nada menos el tiro en la nuca a 20000 polacos por parte de los rusos en 1940, un hecho que se achacó a los alemanes y que nadie desmintió por cobardía, por miedo, porque hay que vivir. Los polacos odian mucho más a lso rusos que a los alemanes. Ambos los atacaron como a un sandwiche, no sabían en brazos de quien arrojarse, pero lo de los rusos duró muchos más años, al perder los alemanes la guerra. El mito de Antógona revive en una joven que no puede soportar que su hermano, ingeniro constructor, quede sin sepultura pues está seguro de lo que ocurrió y así lo hace poner en una lápida. para pagarla, se corta el pelo y vende su trenza, pero cuando llega con el carretón a la iglesia, han detenido al cura por el funeraloficiado en Katyn, donde se han exhumado los cuerpos, y el nuevo cura no se lo consiente para no perjudicar: "Yo quiero que mi hermano tenga la tumba que se merece, los otros no me importan", recita la actriz a la que le vende la peluca que ha quedado calva en Auswitch, cuyo recitado resulta profético. A Antígona le bajan a la tumba, por su hermano. Le despojan del cinturón. Hay tb otro chaval, hijo de Katyn, con el mismo espíritu de no olvidar, futuro pintor que acaba muriendo. Me resulta familiar el afán de los soviets por los botones, hebillas, insignias de los uniformes... Todo lo metálico les atraía y creo que a los nazis tb. De hecho, se han podido identificar judíos por los botones, lo que prueba que lso nazis no se los quitaban, esto es extraño. Resulta que en el barrio, cuando arrojan a la basura las ropas de alguien mayor, se supone que de buena familia por los tejidos, han arrancado los botones, que se supone de buena calidad, y que son dignos de conservar por metálicos (sin adherencias), mientras que las ropas, aunque de estupenda calidad, se tiran (marcan más al heredero) a pesar de haber pasado por la tintorería. Yo misma a veces he visto botones tan hermosos en las basuras que he icho, qué lçstima unas tijeras, pero el otro día en mi calle, de unas lanas inglesas preciosas, ya faltaban los botones, y ello sin violencia en las ropas: la familia.

Madrid a tope

La mañana se presentaba dura incluso para mí, al meter el tícket en la ranura del Metro pensé seriamente volverme a casa, meterme en la cama y esperar. No había dormido nada ni con pastillas, el vértigo volvía a cada paso, casi me cago del taburete al desayunar y las vértebras quecreía colocadass en su siti se me salía con sóloo mover las pestañas. E quiropráctico confirmó: Se han salido otra vez, no bajes la cabeza tanto, que es cando se salen. Ah, si esfuera erdad, seríayo el cipre´s de Silos, pero por qué a mí. Me mimó, me masajeó el cuelo hasta hacerme daño, me colocó de nuevo la maldita vértebra mostrándome los ángulos por donde asoma en el lado izdo y se esconde en el dcho, como una clavija de guitarra descolocasa, la guitarra es mi cuelo y mi cabeza, que se van. Luego me hizo el numerito de la camilla donde parece que el cuello se parte del olpe, para que vuelva a susitio. La primera vez que lo hizo, hace ya tres sesiones,me pareció la definitiva, pero conmigo no hay nada que dure, siempre se pueden salir y volver a empezar. Salí nuevaaunque mreada, tenemos que tocar de oído, me dijo, vente el jueves. Buana señal, si me manda el lunes sería mala, pero si te pasa otra vez, venteel lunes, claro. Ando como Frankenstein, pero mis claves empiezan a funcionar. Ayer había mirado las citas del día y me encamin a Lagasca 124 donde no veo nada de lo esperado, un Restaurante donde se iba a degustar la trucha de río las 12 de la mañana. Enfrete y mientras hago tiempo, está el Meliá Los Galgos, hace tiempo pasé ina noche aalí con aquel de Bilbao Luis se llamaba, gastaba como agua y tb como agua era lo demás. Veo el ajetreo, las flechas hacia lo diferentes salones, tb hacia el desayuno Breakfast, pero ahí siempre te preguntan la habitación, únicamente que sea abierto y buffet, o que se vea muy abierto y liberal como en plan rueda de prensa. Nada, una puerta cerrada cierra toda salida al tema. Pero en un rincón, cerca de esa puerta, veo dos servicios de catering de que disfrutan dos grupos de chicas que charlan en grupo y que deben ser de un cursillo, sobran pastas por todos lados, las chicas se van y todo queda abandonado, me atreo con dos pastas y veo que dos camareros, cabizbajos y a lo suyo, empiean a recoger y a barrer, pero aún están lejos, si me sirvo un zumo, puedo pasar por una de las chicas, rezagadas. La falditablanca de fernando me ayuda, parezco una colegiala comoellas, que son profesionaes de una empresa. Los camareros se afanan cada vez mñas cerca y sin decir nada, en una servilletita coloco un pastel divino de frutas dell bosque y me voy andando detrás de ellas, que iban a un salón. Me supo a gloria, qué bueno estaba el pastel. La sgtecita era en O y Gasset INJUVE, una revista obre la salud mental de los jóvenes, todos tienen depresión y stress, como yo, y como mi padre, pero ellos además se ayudan con drogas, alcohol, pastillas... Y las autoridades sn saber qué hacer.Allí nohay catering, cjp lal revista y me vy a la calle con lal última cita en la cabeza: Alcalá 50, Ayto, un cupón de lal ONCE para Marid 2016, lleo tarde a pie siempre, el entorno de la Puertade Alcalá es de arena, polvo sahariano, todo levantado. Está tod hecho una mierda, dice un hispano que hassta ese momento no ha hecho más que escucharme: Le he contado la depre y el stress, de m padre y míos, él me mira entre extrañado y divertido, noss vamos alcanzado por toda la calle Alcalá para abajo, desde Goya a Cibeles, de traca, parecía y Decathlon, llego y sin problemas, sin prensa ni no prensa, entr y para arriba como una más de la ONCE, aunque llego media hora atrde. `Mejor. Aquí sí va a haber catering y del fino, auque escaso, todo est´ya sobre las mesas, dos bandejas de jamón del bueno una de uvas rellenas, otras dos deartaletas, tres mesas e total en ese plan, y un ueso buenísimo que pasaban en itinerancia. Benida a tope, yo dos inos Cune y varios refrescos, la sed era grande después de todo lo narrado al Hispano. Que sonreía y me saludaba desde lejos en la Plaza de la Indep, allí nos bifurcábamos quién sabe si para siempre. La mañana fue tela (y tal) y lo mejor aún estaba çpr llegar: Dormí el efecto de la melatonina que denoche se había reelado ineficaz, ahora sí, ahora ya saciada y calmada, con los méritos y el trabajo bien hechos, ya me cundió. Qué felicidad!

Granada

Vengo de Granada, anoche llegué en tren Altaria, carísimo, y que no te garantiza que no vayas a pasar frío y calor, todo en tacadas sucesivas sin que nunca hallen, ni se lo propongan, el tan ansiado término medio. Sobre todo el frío, es insoportable y ridículo. Saqué hasta la toalla de playa de los eslovacos, la preciosa naranja y como de terciopelo, ellos habían ocupado la habitación antes que yo durante 22 días y se la dejaron, en Granada tuve que ir a que me vieran el corazón, una noche me dio un tacazo la cabeza, dicen que las cervicales, que me hizo saltar tod por los aires y fue como si la desgracia de hubiese cernido dobre mí, continué viva por lo visto pero con una sensación de muerte y de fatalidad en la desgracia, qué egoísta y ególatra teniéndolo todo como lotengo, incluso la vida. Lo más curioso: No me importaba estar muerta, sólo el jaleo testamentario que le dejaría a mi madre. Miguel me puso mala cara desde el principio, tenía que estar callada y sentada, que no se notara mi presencia allí, qué miedo tiene de las apariencias, luego dice que no tiene nada que perder cuando te pone verde, que no te lo tomes a mal o que te lo tomes como quieras, estalla en cólera de la manera más chillona e insoportable, simpático con los extraños al instante mientras a ti te lleva al cadalso, no termina nunca la enumeración de agravios, de cosas que has heco mal o impropiamente has dicho. Algunas de sus facetas actuacionales me han recordado descripciones de mi madre llenas de rabia e impotencia incrédula sobre él, sobre alguien de fe y de Dios: fraile idiota, serpiente, víbora, todo eso se me ha pasado por la cabeza oyéndole atacarme y viéndole sufrir horriblemente mientras me atacaba, deseando liberarse de lo quele oprimía (que era yo) y sin poder hacerlo, por sus principios. Me dejó sin sangre, sólo podíamos hablar civiñizadamente delante de extraños, en Comunidad, si no, mudos o la una que tenía que oír, y tratar de entender, los reproches del gavilucho al que quiere (o quiso de niño) y compadece a pesar de la soberbia exhibida. Cómo se explica de mal, deseando ser entendido sólo pro los gritos que le salen de la cabeza, como a Zeus le salió Atenea de un muslo. Los gritos le salen de la frente, se la deforman. le deforman la voz, cierra los ojos y parece que le va a estallar todo, mueve los brazos. Tengo que pedir perdón a mi madre, llegue a escribirle el último día, por la victoria moral que ha supuesto para este retorcido comehígados (se me ha ocurrido que tal vez el tuyo esté enfermo) mi relación con él, mi defensa de él ante los terribles sufrimientos y humillaciones de ella cuando tuvo que dejar la casa en la que les crió. pero luego tb fue verdad lo que le dije cuando se presentó en la estación a despedirme, yo me había casi escapado aduciendo lo cansado que debía de estar para qeu no me acompañara, evitarme el trago y evitárselo yo a él. le dije que había sido una experiencia maravillosa, que le estaría toda mi vida agradecida y así es: Convivir en aquel entorno privilegiado, en aquella ciudad maravillosa, con aquellos santos varones que compartían mesa y espacos conmigo en medio de un respeto inmenso (que nos caímos de putísima madre, vamos) FUE UN PRIVILEGIO QUE SÓLO OBTUVE GRACIAS A ÉL, EN CALIDAD DE HERMANAD MIGUEL. Y eso no se puede olvidar. Ahora bien, si vuelvo, no será invitada por él, nunca más.

Antes morir que pecar

A quien vive de las apariencias le va como anillo el dedo esta frase. También la que reza abajo, todo habla de hipocresía, y eso ocurre mucho en las sociedades pequeñas, como San Facundo de las zorraidas cautivas, también en las grandes, como Madrid, pero entre vecinos. Hay que hacer la pelota a alguien, caerle bien al que mande aunque sea un tirano de mierda, analafbeto e inculto a quien se desprecia íntimamente. Los dos del bajo L1, él argentino, ella danesa o de más allá, mucha clase mucho estilo, él escultor, están totalmente pillados por los cata en manos de Isidisi. Una vergúenza que ellos hayan encabezado la solicitud de mi cese, no sabían ni que era yo la presi, auine saludan todos los días. Mucho sombrero canotier y venezziano para ir a comprar la verdura pero no sé cómo pueden vivir, sabindo que le deben la existencia a un tío calumniador, capaz de decir de alguien como yo que me drogo con tal de alejarlos de mí, cual hizo con los rumanos uno de los cuales, el pope albañil, me lo narró. Con tal de conseguir su objetivo, no repara, a saber lo que les ha dicho a éstos, la Lala decía que yo le siba a denunciar a todos por la cale, y como es cierto que ya denuncié, a todos pueden. ¿Y el del 3º E desde Tel Aviv, quién le asesora a ése? ¿Y a la viejecilla de 4ºF amiga de Lala que me acababa de decir que me quería? ¿Y al indino de llamarse Nicolás como my father? Hay gente que no se atreve ni a mirarme, se dejaron manipular porque no se les pidió ni permiso, pero el modorro este de los perros progre canotier? ¿Qué disculpa tiene este escultorcillo si no es que vive de ella y a las órdenes de Isidro sin el cual, así les habrávendido la especie, no hubieran podido hacer la obra sin permiso? ¿Qué tendrá la de arriba que ha engordado tanto y anda lenta? Cuando yo la compadecía y no denunciaba lo del perro, ella me calumniaba y reunía fuerzas para destituirme. ¿Gentes! ¿Será verdad que hay justicia en este mundo y que no hay que morirse para verla? ¿De qué me quejo? Tengo salud y dinero y amor lo suficiente, a mí misma y a mi madre, vale, pero tengo amor. Mañana lo de las dos pacientes de don José, que me cierran Casa Asia, por suerte! A ver si me dejan entrar a la Semana de la novela negra de Gijón, que empieza ahora la present en Casamérica.

las dos zorraidas alfonsinas

Fiestas en San facundo en honor de Alfonso VI, su 9º centenario de la muerte, allí es un puro ir y venir disfrazado, a pata y en burro, sálvese quien pueda, los menos a caballo, y el que no, a pagar, para muestra un botón: A la plaza toros a ver unas justas y torneos que van a quitar el hipo a toda la comarca, a cargo todas ellas de caballeros de la ídem. Tres euros del ala, alegremente, a los qu eno se hayan disfrazado. Me pongo yo el pañuelo anudado por fuera del sombrero y con el vestido de rayas a color, único que he llevado al pueblo, allá me persono sin pasar por taquilla, que había cola, luego dentro había cuatro gatos y pagar dos mininos, los tontos, a veces familias enteras pero pocos, en toda la representación no llenábamos la zona de sombra, sin alejarnos de las puertas. Los de la puerta me sonríen el disfraz y dejo atrás la cola, con un sol de retestera, había pasado un día infernal y en León, temas familiares gustinianos y fidelinos. Los pisos un asco y por fin algo agradable, saltarse el pagar que nadie es profeta, pero yo no soy de aquí y les hago gracia, hoy. Las justas y torneos y juicios de Dios del cielo se quedarían en unos pañuelos atados sin gracia a una cuerda, que los 10 acballeros, algunos viejísimos, debían arrancar al pasar corriendo en sus monturas, para luego entregárselos a la moza correspondiente allí disfrazadas. Y se acabó. Qué pensarían los juglares de Les derniers trouveres, que con su música parisina y medieval habían acompañado el desfile y la actuación de los 10. Dirían qué pueblo, esto es la monda, para esto nos han hecho venir. Al tercer día ya de las gloriosas fiestas, después de una misa abacial y obispal, del de León y los superiores de la orden en Leire y El Escorial, más los cantores de ambos sitios, se meacercan las dos espingardas, Carmen y la otra, ambas amigas de Mariluz, yo no las había visto pero las petó, andaban refugiándose de la calor como todos, yo con sombrero que no me lo apeé, muy útil. Charla que charla, las fiestas de un pueblo que se apunta a un bombardeo, no hay otra cosa, todo el que viene se impresiona, la cena en el ant monasterio, una basura servida por menestrales sacadoss de "la obra", con gorra y todo de yeso y polvo, a cacetadas jartándose ellos de cerveza a cada paso, cubiertos de plástico, pero ellas que maravilloso y no fueron porque ya no había plaza, qué listas son pero la verdad nunca, siempre alabando porque allí el que no, no sale en la foto. Bla bla bla, la moda, su vestido de París, los míos todos hasta las camisetas, se asombran, Pas de quoie, esa marca es la mía, y al irnos, veo abierto el portón y decido acercarme, estamos pasando por delante del monast, un lugar sagrado y maldito a partes, del que todos me hablan de enseñarme pero que yo no quiero que me enseñen sino es robado, no rindiéndoles tributo a los antiguos excomulgados, proscritos por haberse hecho, y a bajo precio, con los bienes de la iglesia, cosa que nadie recuerda epro que ellos no olvidan, la cena fue en un garaje recién enyesado pro Gusti, no en las partes nobles. Crápulas. Fallido intento porque me sale al paso, cortándomelo, un patas que me impide ver, me giro muchas gracias con éste no folla nadie si no es pagando, patas al aire compostura descompuesta altísimo y calvo, cuando veo a las dos, ya a lo lejos que corren sn mirar atrás. Sea cual fuere el motivo (que no quisieran ser vistas por el patas, seguro que a ellas las conoce y a mí no, sea que ya querían irse y la conversación les sobraba) corrían como dos zorras correndeiras ya muy lejos de mí, ahsta para poderles gritar era lejos, lo zorras que eran. Esta mañana, una semana más tarde, por fin doy con la expresión: Corrían como las de Sansón, cuando puso a las dos zorras con la cola prendida fuego, una lata de gasolina a cada una en la cola, para que prendieran fuego a las mieses de lso filisteos, así corrían las dos zorraidas bíblicas y no miraban atrás sino que como zorras que lleva el diablo, avanzaban entre la gente sin pararse y sin parar de saludar a derecha e izda. Viven de las putas apariencias, prisioneras. Por cierto, es la familia Corral Font la que ostenta la titularidad del monasterio desde Mendizábal, y hay un panteón en el cementerio con FONT, el más destacado, de aquella no podían ser enterrados en sagrado, no hay más que leer a Balzac, y a Barbey d'Aurevilly. se han resarcido. Los Fueros de Sahagún, loq eu el rey Alfonso VI dio al monasterio, dejan corta la dictadura socialista, a mao y a Hitler juntos: Nadie podía vender un solo producto si el abad no había vendido ya los suyos, so pena de pagarle sueldos, dinerso y la Biblia. El que tuviera diez hijos, a pagar por exceso, nadie podía comprar ni vender, terreno, casa ni nada, sin pagar por ello al abad y sin deshacerse del resto que tuviera y pagar igualmente ppor ello, de manera que nadie pudiera levantar cabeza de su status sin deslomarse antes para el abad. Era una dictadura sin complejos y un control de la vida privada exhaustivo.

el remendón y luis el indino desagradecido

Acabo de mandar la carta sobre el remendón al 20minutos, si no la sacan la mandaré al ADN, que es el que leen los del comedor del Ave María. Ayer me dirijo yo a la Casa Árabe por la tarde y me encuentro a Luis por el camino, volviendo, que va sin resuello porque confundido por el anuncio, se ha presentado en Casa Asia. Vamos en amor y compañía todo el camino cotilleando de unos y de otros que es lo bueno, allá no ssentamos juntos y al salir a la copa, el desagradecido se va lo más lejos posible, sin la menor intención de acercarse a mí, y es estando así como se le acerca una rezagada con la que nos habíamos encontrado antes en la C Alcalá ansiosilla la pobre por hablar con alguien ya copa en mano y a salvo, hemos llegado al jardínde las declicias y nos congratulamos, y pasan los minutos largos larguísimos y yo sigo esperando a ver si en un rasgo de hombría, que tb los homosex deben tener, se le ocurre volverse a buscarme o al menos hacerme alguna señal. Nada. Traga con la cabeza gacha mientras la tía le come la oreja sin dejar de comer queso y aceitunas y almendras, que éstas tragan sin dejar de hablar, al contrario, es la comida en la boca lo que les impulsa la labilidad, si no, ellas mudas y ojos. Ya desisto de que lo vaya a hacer, el menor ademán de que ha ido conmigo, de que soy yo quien lo he guiado hasta allí, nada, este eunuco tiene cortadas por completo las "guías", todo estómago y cabeza agachada de cabestro escuchando la confesión de la chochona que puede durar horas, no tienen fin. Cuando la emprenden con la boca llena. Me lanzo sin pensarlo: Le toco el brazo con la mano mojada de quitarle los hielos al tomate, tiene un costrón de psoriasis casi en el codo: Oye, me mira como sin verme, pero tú no has venido conmigo? -Sí??? -Qué haces? Allí les dejo, se separan y van cada uno a un extremo, cara de martirologio pagano idiota, ni me acerco a él, hablo con varios de los que se arriman a los áarbes creyéndose cultos españoles y son analfaboides, para muestar un botón. Le hablo a uno, letrista de canciones de parchis, Óscar Rubio (yo soy amigo de la embajada de Qatar por la cultura) de las fiestas que va a haber en Sahagún para el cenetnario de Alfonso VI, Sahagún, dónde queda eso? -En Valencia- le contesto. Se lo cuento a la mujer arabista que más había hablado y no me creía: ¡No! Los dos confesores vagan errantes sin dejar de tragar, pobres, ella además le mira, él sigue cabeza gacha y ojos bajos. Cuando salgo al jardín para irme se han juntado de nuevo, menos mal. Dani Panullo se presentó a sí mismo, como debe ser, un tío listo que cogió el micro y habló yo he hecho esto y lo otro. Luego me dejó con la palabra en la boca porque alguien de al organiz lo requirió. ¿Y tú quién eres? me acababa de preguntar

El reloj de sol: incivismo incomprensible en medio de la civilización (cont.)

Hace pocos domingos, unos marroquíes guisaban en la P de Toledo, a los pies del reloj de sol que tantas veces han reparado y que está todo ahumado y traumatizado. El humo se veía desde lejos y olía tb muy fuerte a quemado, además en ese mismo sitio guardan la ropa los que por allí duermen, ahora en el verde por el calor, parece un apto. al aire libre, apocalíptico. No lejos de allí, delante de un bar en la G Vía de San Fco, no menos de media docena de policías charlan y hacen posturitas delante de sus coches, policías nacionales. A otros, municipales esta vez, vi acudir en el Parque de la Cornisa ante la llamada de alguien porque otro alguien, una mujer rumana, parte de un campamento de no menos 50 tiendas, guisaba contra un muro. La olla express estaba negra como una maldición. ¿Alguien se imagina esto en el centro de alguna capital europea? A mí no me extraña que haya focos racistas, algunos vecinos han colgado fotos de este campamento que ocupa el parque y agosta todos los recursos (las bocas de riego, las cañerías para despensa, la luz pirateada de los postes) un escándalo. En Belfast hace días un ataque de los vecinos hizo refugiarse a centenares en una iglesia...
"Allí donde hay volcanes, mora", dicen que dijo Bernal Díaz del Castillo en México y de México, los volcanes significan prosperidad y cobijo de los dioses bajo su manto. Algo así em debe estar pasando a mí con Lala, que es mi volcán particular, mientras no me mate con sus pavesas. Quiere echarme a toda costa porque está enferma y quizás ése sea el origen de todo lo que me ha hecho: Inundaciones, incendios, calumnias sin reparar en nada. ¿Es posible que esta mujer sea mi prosperidad? Tiene que tener algún sentido. Soy incapaz de desearle ningún daño,. veo una gran tragedia ahí, con todo lo que me ha hecho. Todos los que hacen cola delante del comedor del Ave María leen el adn. ¿Cuál será el mío?, se preguntarán. Absortos, doblados, leen la cabeza metida en el papel barato que ensucia las manos y que acto seguido arrojan al suelo, que se lo lleve el viento y mal rayo lo parta. El que me vende el piso al lado de San Isidoro se llama Feliciano Gozalo, hay dos opciones: Si además es Roques, se trata de un reputado alergólogo; si el segundo es Vaquero, es un alto funcionario de la Junta, experto en Minas. Mecagondiez!

Anthony Burgess: Poderes terrenales,

Y La naranja mecánica. A este tío, lajubilación anticipada, por herida de guerra no sé (1959 colapso en Malasia tengo anotado, o tal vez funcionario, como a fotógrafo de Praga en blanco y negro que tengo aquí comentado, le sirvió para crear su obra. No sé si es en poderes terrenales donde sale aquello de la espada de Arturo mezclado con las guerras del siglo XX, la civil española con el prota que viene aquí... Una novela grande, alucinada, que me impresionó y no consigo acordarme de si era ésta y de éste.
Encuentro un papel en la papelera del Ateneo que pone esto con una letra de hormiga, apretada: Me siento cansada, como sin circulación en las piernas. No puedo estudiar porque no quiero, porque además tengo algo de miedo pero muy poco o nulo. No sé qué decir, tan sólo que creo que estoy muy cansada. Se trata sin duda de una persona joven, que estudia en la Biblioteca del Ateneo, habría que decirle que bailando se le pasaría lod e las piernas, tal vez lo otro también, aunque para eso tb hace falta tiempo y ganas y no sé si haría caso. Cuando pienso los privilegisdos que vamos a palace, que lo somos y mucho. Ayer descubrí a un santo como sólo puede haberlos en culturas antiguas, países en desarrollo donde las creencias se sobreponen a las vivemcias, a los deseos. Yo podría encontrar seres así en el N de África en alguna kashba, y en Europa en lugares apartados dentro de las ciudades, guetos casi... El remendón de la Cava Alta que ocuopa medio metro escaso en un portal por el que apenas se puede entrar para enfilar la escalera, un portal de viviendas, me tenía guardada una sorpresa más: Trabaja bien y cuando entras en el portal, ya se percibe el olor fuerte, mareante, de los materiales y ungüentos dle remendón, asfixiante dentro del chiscón de madera con un cierre metálico por cuya portezuela superior asoma él la cabeza. El chiscón estaba cerrado y yo había perdido la cartera, tal vez al pagarle su trabajo la había sacado y... No era seguro porque el habíapagado sólo con el monedero, pero.. la desesperación abre puertas y ventanas y cierra todo lo demás... Allá le caiogo, son las 3, ya han pasdo dos horas ny es improbable que esté sea donde sea, no son horas y se habrá ido a comer. El portal está abierto y toco con los nudillos. Nada. Calor y olor insoportables hasta para mí que amo el calor, el sol atiza de plano el portal y la escalera. Golpeo de nuevo la madera del chiscón y algo rebulle: Dejen descansar: EStá dentro! Cociéndose, no hay otra. Perdone, he perdido la cartera. Se abre la ventanilla por donde asoma su cabeza mientras trabaja y sigue sentado en la misma posición al descansar... Qué suerte has tenid, en dos horas no pasó nadie y la vi, dándomela. Le quiero compensar, repartir con él lo que hay, íntegro y exacto, qu eno es mucho epro la alegría inmensa, increíble, pesadilla resuelta: Me para el gesto tapándose los ojos con los brazos. Un santo en Madrid en medio del barullo más enloquecedor y más litronero, de coches oficiales que van a los rest de moda y de máquinas que perforan. Cuánta sorpresa Madrid. En medio de todo eso, este hombre se ha mantenido intacto, como intacta es la pasión por su trabajo humilde en su minúsculo chiscón. A él no le hacen daño las inhalaciones que a otros marean, y el vértico que pasa a su lado no el roza.
Se ha desplazado la venta de cerevzas para la litrona en la calle, de los chinos que proveen desde sus establecimientos a los paquistanies que proveen ambulantes en enormes mochilas y bolsas de El Corte Inglés, pasando por la mujer del carrito. La ambulancia al empezó una mujer de carrito de la compra, ofrecer cerveza a los que consumen a cualquiera se le ocurre, ella se atrevió. Éstos paquisatnís, y alguna china cuarentona con menos éxito, son mucho más agresivos en el sentido de que ofrecen y ofrecen y vuelven a ofrecer sin reparar, quién los pone, quién los controla, van por turnos las etnias vendedoras? Tb son paquistanís los que venden flores y baratijas ambulantes como luciérnagas de adorno, antes eran chinas, ¿la poli controla esto, tiene algún orden? Todo transcurre a la vista de todos y si hay algún sentido oculto, ellos lo sabrán. A la hora acordada, la poli llega y hace dejar todo, empiezan los barrenderos su faena pero ellos siguen pasando y repasando con los refrescos de repuesto sin miedo ninguno a nada, como si fueran invisibles.
Hace poco me contaron, un sabio del Ateneo, que la droga había pasado de los moros a los negros merced a la estrategia policial y política: las peleas entre marroquís son a muerte, las escandaleras, mayores. Decidieron pasárselo a lso negros, más pacíficos, alguien tiene que ocuparse, eso es inevitable.

Calle Santa Clara y Julia de Burgos

En el nº 4 de la calle Santa Claar no veo nada de Larra, ninguna placa, y es donde pone, en es mismo número, lo de mis antepasados, es decir, los antepasados de mi calle (Don Pedro) los Álvarez de Toledo que ya en el siglo XV alojaron al rey de Castilla y Don Álvaro el que murió en el Cadalso.
Pero hay días y días, días en que todo me sale bien y días en que, por el contrario, todo sale mal. Finalmente hay otros en que todo se mezcla: Llego aquí hoy sábado a la Alianza Francesa (bendito nombre y bendita Francia de la que sólo recibo beneficios: mismamente el hecho de estar aquí escribiendo sin que nadie me pregunte nada) y me encuentro con un desayuno sobre la mesa. Me ha sentado como un armo de rosas, luego me enteré de que no era para nosotras, que lo habíamos robado, y todavía me sabe mejor. Era para un grupo que hace dramatizaciones aquí en la Biblio, en francés, con lo cual los estoy oyendo después del petit dejeuner. No me puede salir mejor todo. Ahora bien, lo de esat mañana también fue antológico. A las 7 empezó un jaleo de tirar cosas encima y patearme los sesos, luego vinieron las voces: -Tengo que estar allí a las 8 y son la 7 y media. Y vuelta m´s carreras y más a tirarlo todo al suelo y el ruido y la furia -Que me dejes, mamá, déjame Mamá, a mí el tío no me dijo nada, ni la tía tampoco. -Te bajas del autobús el SOL y coges el 51 en la C de San Jerónimo. Es el 51 el que lleva. -Déjame, Mamá. Sigue luego el jaleo ya en la cocina y en el baño alternativamente en uno y en otro. Entonces la veo ya por la calle con una maleta y una radiografía, a esta mujer terrible, penosa y temerosa a partes iguales, que me quiere echar de la casa porque estoy loca! En el homenaje a Julia de Burgos, la poeta puortorriqueña a la que homenajeó la Uni de Ríopiedras (donde enseño JRJ), habla el responsable de la edición de su Pª por La discreta, más una profe de Zúrich Rita Catrina Inbodem, más Awilda Palau, de la Univ de Pto Rico y nt dir de Inst de Cult Puertorriqueña, esto debe ser la pera allí). Nos muestran un homenaje a Julia presidido siempre por la pancarta Aquí hablamos español. Luego tomando un vino, las del Ateneo me dicen que está viva, que fue una de ls que hablaron, casi me vuelvo loca. Digo: Me avergüenza no saber nada de esta mujer: Pues bien maja que es, ¿no tenías la invitación? -Sí, pero no he leído nada de ella, a eso me refiero. -Pues ahí la tienes, bien maja que es la que habló. De locos. Por cierto, un texto de Salvador, Una página en blanco, lo tienen en un manual de español para niños editado por la Edit Panamericana. Impresionante: No les iba a cobrar, aunque me pidieron permiso y a lo mejor esperaban que lo hiciera. Ni de coña. Lo que tenía que hacer el Estado ya lo hago yo, dice mi jefazo.

Cristóbal Colón alcarreño

Ricardo Sánz, médico, defiende que Colón fue hijo de Dª ldonza de Mendoza, duquesa de Arjona, hermana del M de Santillana, que murió de sobrepartoo de gemelos después de dar a luz en Espinosa de Henares el 16 de jun de 1435 y que le deja 13.000 maraved´si en herencia. En 1440 es sesinado el gemelo y Colón tuvo que refugiarse (probablemente entró como Donado de los Jerónimos) huyendo de su tío que sólo tenái niñas. Donados entraban los que eran pobres, o huérfanos, o por alg circunstancia especial tenían que ocultarse. Sólo por este prigen pueden explicarse la formación clásica de Colón y sus aspiraciones nobiliarias, inusitadas y que él consid legíticas, no cediendo en ninguna de ellas, y qu acabaron concediéndole los RRCC tal como fig en su escudo de Almirante de Castilla. De lo primero da fe su biógrafo el P Las Casas, de lo segundo Madariaga entre otros Y sólo así se explica que el duque de Medinacelli lo alojara durante 2 años. Tb debían de saberlo el cardenal Mendoza, Fray Hernando de Talavera y los RRCC.
Ayer se vino abajo el apagar la cale, pero fue muy aleccionador por dos motivos: quedé libre deresponsab y aprendí que, contra lo que yo creía, no hay normani ley que regule el tema, sólo el voto de la Junta. Promovió el soberbio servidor un referendum capitaneado por cabra higo de Txmania en que firmaron hasta los que piden que se apague y que reza: piden que "mientras persisatn las bajas temperaturas", premisa falsa bajo un sol abrasador y bajo la que firmaron todas las viejas, amén de los jóvenes. Por querer echar abajo mi autoridad, han echado abajo el voto de la Junta que ellos mismos promovieron. Delante de Isidro, se vienen abajo todos, se les caen las bragas si les sale al encuentro cuando bajan, y yo lo comprendo, sé lo que se siente. A mí me han liberado de toda responsabilidad en el tema, que es lo que yo quería.

David Coll

Tiene algo de su padre en la cara y en el gesto, pero es mucho más grande de cuerpo, un poeta mefistofélico y tremendista en alejandrinos, que hay veces que evoca a Baudelaire, otras Poeta en NYork y otra directamente a Sabina. Tan tremendo es que da la risa, diciendo verdades como puños. Y se recita a sí mismo. Uno de los presentadores dijo que su voz tonante era como la de Sténtor, rapsoda de la Iliada. José Alcalá Zamora, nieto del de Priego, lo alabó y lo vituperó todo en uno: Una memoria extraordinaria que es capaz de recitarse sus poemas sin dudar en medio de un humo insoportable del café nocturno y que tiene repeticiones, ripios, además de la rima, muy repetitiva. Un poeta, dijo, debe encontrar la palabra esencial, ésa que no admite ninguna otra. Lo comparó a Guillén (pero en bueno, risas) por usar la décima o espinela, con Espronceda y concluyo que era una de las voces del siglo XX-XXI. Otro habló de Herácilito el oscuro llamado quien dijo: La guerra (es decir el conflicto) es la madre de todas las cosas. Y dijo que su afición al diablo es propia de un bendito, alguien que habla totalmente en serio y que además usa formas métricas arcaicas.

Prácticas maliciosas en internet

Esto fue una esp de clase magistral en Shoko, ese sitio maravilloso que nunca había visto por dentro, sólo por fuera que antes se llamaba Latin, que era de bailes de boda ys e derrumbó una vez matando, por lo que estuvo cerrado mucho tiempo. Ahora es un templo de la modernidad donde se dan ruedas de prensa como ésta, para ilustrarnos de los delitos por países, en internet. Yo tomé estas notas, además de un desayuno a la trestranca al que nadie me invitaba: Mercado sostenido y fuerte en economía sumergida. Phising (ésta es una práctica muy malvada) en Shoko: no bien pillo un croissant (de beurre, riquísimo) viene la camarera y arrebata la bandeja. La clase, peli que sigue en el candelero y que ya han visto todos los colegios, seguro que es por eso, es una novela rosa si se la compara con loq ue ocurre en la realidad. Es decir, esa dialéctica porfesor/alumno en que uno habla y los demás s callan, no existe. -Claro queno, dice la empleada de los cines Golem, yo he sido profesora y eso no existe, es mucho más violento: ruedas pinchadas, gritos, boicot... Cuando se vuelve a escribir en lapizarra, le tiran el borra a la cabeza, y aquí no. -Hay dialéctica pero con elpuño enla cara, remata el chico que corrobora el éxito de la cinta: es más para los padres, que reflexionen, para los chavales es divertida y punto. Sicko, que veo después, de Moore, es una crítica feroz del sist de salud americano: hasta los que tienen seguro la pringan porque las compañías están corrompidas, sólo busacn la rentabilidad y los políticos reciben sobornos, Hillary gracasó cuando quiso ponerla universal, la gente pierde su casa, scon seguro y todo, buscan triquiñuelas para no cumplir, te meten en una grieta legal por la que te despeñas, la gente la palma porque le niegan todo: intervención, cuidados... Va luego a Canadá, Inglaterra, Francia, Guantánamo y Cuba, donde por fin sus enfermos protas reciben atención y cuidados gratuitos... La música preciosa me provocó toda ella una gran gana de establecerme en París.

Samperio sobre Larra y Ortega

Mi banco de confianza me da un billete de 50E falso, pero falso de verdad. Bonito y reluciente pero falso, se ve el celofán, así me lo han confirmado los que me lo dieron después de que La Caixa levantara el nido, ahora lo ven, cuando me lo dieron, no. ¿No volver a sacar en metálico y sólo en cheques? Y menos mal que me lo pulí todo lo que saqué, es decir, que lo ingresé en otro banco, que si lo meto en un zulo y voy a echar mano en años... Los chascos que se llevarán algunos porque habrá banqueros listos que, previéndolo, les aticen dinero falso.
Ángel Martínez Sampero habló en el Ateneo de Larra, Ortega y otros a los que les dolía España: Saavedra Fajardo, Cadalso, Larra, Azorín, Ganivet, Max Aub... ¿Dónde está España? Ortega escribió en Portugal: Estos 5 años hn sido los más aptológicos de mi vida, lo mismo qu epuedo yo decir de mi estancia en Don Pedro: Y sin embargo, no me quiero ir, es aquí donde descanso de veras el día que lo consigo, aquí donde por primera vez me siento en mi casa.// La I. católica poseía el 18% de la tierras cultivadas en España, de ahí que loque hizo Mendizábal persiguiera un objetivo laudable con resultados catastróficos, ya que favor el latifundio y potenció el nacimiento de una burguesía campesina que no trajo ni reforma agraria ni renovac tecnológica de la agricult, los braceros segu siendo pero peor pagados que con la iglesia. Ello hizo que Larra se volviera contra lso liberales y acabaar harto de su inquina: No puedo resistir la calumnia, dice a Dolores Armijo que le va a llevar una carta a su casa de C/ Santa Clara, y se pega el tiro. Esta calle, al lado de la I de Santiago t un letrero que dice que allí estuv las casas de los Álvarez de Toledo en las que alojaron a los Trastámara y a Don Álvaro de Luna. Le he escrito a Mar, la jefa total de Agefisa porque el subjefe que lleva mi casa no me responde y además veo que las comisiones de devol de recibos las paga la Comunidad. Ayer encendieron la cale, ay fuera de plazo, sin consultarme y soy la presi!

La cornisa

Ayer a la hora de la siesta tuve la ocasión de ver el campamento gitano, gitano rumano, y de negros, que allí hay. Perfectamente establecido, no falta nada. Saben dónde están las bocas de riego y de lo otro: donde esconden los enseres una vez usados, más lo queles sobra de las comidas, las ropas y toda la indumenta. Además encienden fuego para cocinar y acudió la poli, pero de echarless nada, aquello es de lo más legal. Allí hay varios cientos de personas, con bebés casi recién nacidos, las mujeres se hacen visitas, los hombres fuman juntos.
Con un francés en la Plaza Mayor el sábado me deleité hablando de la libertad: todo está permitido, pero... Lo que hablamos bien daría lugar a una obrita dramática si consigo vencer la pereza y sofocar el exceso de información... que se me sale por todos los poros. No se puede ccorregir a nadie sin ofenderlo, mejor dicho sin que se dé por ofendido, y los responsables tiran la toalla para no buscarse conflictos... La denuncia de cualquier mindundi te busca la ruina... Tb hablé con él de El vuelo del globo rojo, su mujer se impacientaba y ya acabó por preguntarme por las tascas más típicas, los lugares de pescado.
Parece que las cosas se encarrilan: Esta mañana la vecina que me tiene enfilada me advierte que si sigo con los plásticos en el balcón es posible que la denunciaad sea yo y no la del perrito que me mea el balcón. La otra se ha oído arriba, pero no sé si será ella o el perro, o su hijo. Los del bajo me diejron esta mañana que la del 1º, ppal víctima de sus obras, y cuyo marido murió al finalizarlas, les echa hasta ácido desde arriba contra la puerta. Yo les conté algo de lo mío: Resulta que Lucio a ellos les encargó una escultura, y luego ni flores. Que el tío no tiene palabra y no es sólo conmigo, por lo visto todo es cuestión de resistir y tenía razón el gran Camilo J.C.
En la Casa Asturias un médico habló sobre losbeneficios de los animales de compañía para enfermos y niños: primero el niño se fija en el pájaro, a quien consid un mensajeero de la divinidad; después pasa al perro y de adolescente al caballo. Los áarbes trajeron el gato a España desde Egipto. Sto Tomás dijo Dios nunca condenará al h por el trato addo a los animales, pero S Fco de Asís dijo: El h t la oblig de respeatr y completar la obra de Dios. El tío era de la Mesa de Burgos y resultó amenísimo en lo sencillo. La gran ilusión habla de Blade runner: Los versos "He visto cosas que vosotros no creeríais. Naves de ataque ardiendo sobre elhombro de Orión. He visto rayos c brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tanhäuser. Todos aquellos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir", resulta que son una improvisación del actor Rutger Hauer, quien hacía de Nexus el replicante. Dustin Hoffman rechazó el papel principal lo que dio la oportunidad a Harrison Ford.

Compon Telas

El título es el nombre de una tienda de arreglos que se encuentra en una calle que va paralela a la Corredera de San Pablo, y que sale del esa placita donde hay la estatua de una estudiante, con su cartera y todo, delante de una iglesia donde hay pidiendo un rumano. Esta mañana tuve tiempo de considerar cómo dos trabajadores del SAMUR le explicaban algo con insistencia, mostrándole una carpeta con un folio donde vete a saber lo que ponía. Él asentía a todo, que sí que sí que sí, pero allí siguió sentado cuando ellos se fueron. Se trata de un rumano de los que dueremn aquí al lado, detrás de San Francisco el Grande, en tiendas de campaña, y que bien temprano se reparten pro iglesias, mercados, aceras, etc. No se movió de allí y no sé hasta dónde llegará la función del SAMUR social, si le pueden obligar a dejar la calle con ayudas, etc., no creo que ni con ayudas ni sin ellas. No bien se quedó solo, se le acercó alguien que tb parecía extranjero, moreno por más señas y mariquita por añadidura, que le atizó unas monedas que debían de ser muy respetables a juzgar por las gracias encendidas del rumano y el gesto displicente con la mano que hizo el donante sarasa.
Ricardo me advirtió, por suerte, que El vuelo del globo rojo no era ayer sino hoy. Yo fue ayer, estaba tan segura que me hubiera cortado las dos manos, y ya desistí al encontrar cerrado. La peli es preciosa: Una madre y su hijo, el niño es el verdadero protagonista, que vive una infancia triste a pesar de que no le falta de nada y siempre está acompañado: Falta el padre y la madre, que es artista (Binoche) está desquiciada. La casa es un rastro, todo lleno de objetos amontonados, un síndrome de Diógenes que no parece contribuir a arropar al niño, que se mete en la camita en pleno día deseando dormir, y eso que le cuida una china equilibradísima y cineasta, le da piano una niña preciosa, su amdre le quiere... Pero todoestá deslavazado, es como el globo rojo que se le escapa sin apenas rozarlo, sin tiempo para dsifrutarlo y centrarse en él. Falta estabilidad en elentorno de ese niño, se ahbla del spleen en una canción y es eso lo qeu tiene. Tb tiene una hermana preciosa en Bélgica con la que se lleva de maarvilla, una hermana que iba a evnir pero que ya no viene, alsepararse ella fue en el lote del padre... Comparada esta peli con Abu Raid, se ve lo importante que es para los niños el sentido de pertenencia, y la sensación de seguridad que da un padre, el tenerlo en casa cuando llegas, aunque sea autoritario y te inspire más temor que otra cosa, sabes que nunca te va a abandonar. Que está allí y lo estará siempre, pase lo que pase. Eso lo necesitan los niños, más que cualquier juguete o golosina que se les peuda comprar.

Affelou, est-il parti?

Veo con perplejidad, esquina Curtidores-Casino de la Reina, un gran corner, luminoso, espléndido, achaflanado... vacío. Y ahí estaba ahce meses, y todavía figura el rótulo: Affelou. Sí, Alain Affelou, el que por un euro más te regala el segundo par, y que s epone tan estupendo que ya te las da por nada: toma otro tercer par, ahora de sol. Pues la tienad está en total abandono y ya se llenan los cristales de pegotes, affiches diversos, gamberradas y publicidad. Affelou a quitté le champ. Hasta ahce nada era el símbolo del triunfo, ahora se ha alragdo y su esquina languidece sin piedad.

My mother

Volviendo a casa from Palace Dancing Queen, enciendo el móvil que dejé chupando su biberón de luz corriente: Llamada perdida (2) de su señora madre. -¿Hora? 22. Improcedente. ¿Edad? 86. Imprudente. Alerta problems, me cago hasta en lo más limpio. Enciendo a las 7 y llamo, ella vela al alba: Que ahoar no puedo, estoy en la cama. Olé! Sólo quería saber mis planes para el de Ramos, que ya llegan los de Vic y tienes que estar. Mejor que yo vive y mora. Es mi logro y mi honra, my mother.
Los de la casa trinaban a su manera (carreras, pateos, rechinar, persianas que se cierran con furia, postigos que se golpen con saña delatora) qué puedo hacer yo. A mí tb me han llegado cosas a través de lso tabiques que hubiera preferido mil veces no oír. Soy la primera perjudicada por activa y por pasiva: Por un lado no puede haber vida privada, y por el otro, te enteras de cosas que te hacen perder hasta la inocencia. Cuando se es de una familia en la que no hay nada que rascar, no se comprende, sí se comprende pero uno no se lo imagina, cómo, las vísperas de la muerte de alguien, se puede montar un drama para forzarle a cambiar un testamento, por ejemplo. Y sólo lo comprendes ante el hecho irrefutable de su muerte, los gritos, las algarabías, el dolor, la soledad que propicia el acorralamiento, todo lo que oíste, cobra sentido ante el hecho y te estremece, hasta entonces no sabías de qué se trataba.

Cervantes y sus directores cachondos

Esta mañana celebró el instituto Cervantes su 18 aniversario. Fiesta con sus directores como protas pero poco, "caicrisis". Mariano e Isabel muy buenos pero sin lomo ni exquisiteces, la tortilla lo mejor.. El de Tamarón ha sido uno de ellos, Juaristi el melenitas otro, decían dos empleadas cuchicheando detrás que éste había sido el más desastroso aunqu el de mejor trato, siendo el de Tamarón insoportable. La present de "18 comiditas" no aportó nada, en la sgae, así que no duré nada, por la acera de Barquillo oí al de Tamarón hablar por tel y decir que el mejor dir del Cervantes sería Aznar, le seguí y los 18 del Cervantes aportaron lo dicho, pero hubo que aguantar el rollo. Más me hubiera valido ir al Inst árabe pero quedaba más lejos y me tiré a lo seguro. Ayer en la present de Diario de un poeta recién casado de JRJ en un palacete oficinal de Fdo el Santo, 15, se me ocurrió que yo puedo escribir cosas así:
Mi banco se feminiza (poema): Mi banco se feminiza. /Ayer se me presentó a la nueva directora: alta, guapa, joven, cotorra, toda vitalidad y pujanza./ Detrás de ella iba Ángel, dire hasta ahora: Yo ya me voy. -¿Ahora? -No, en junio. Como pidiendo perdón por lo que le queda./ Hace nada por Navidad, José Luis se despidió: Yolanda será con quien te tengas que entender, y me presenta a una que remoloneaba hacía semanas por la oficina. Con la que vas a entenderte de ahora en adelante. Yo me rebelo por dentro: -¿Entenderme? Me iré./ Mi química va hacia el hombre, pero es el signo de los tiempos: la igualdad que va a generar más desigualdad, el h que huye para dejar el sitio (campo) libre, a ceñirse el peplo y coger la fregona. Como en tiempos de Shakespeare pero a la inversa, sólo van a trabajar las mujeres./ Voy a la caja: -Dame... -Ya me lo puedes pedir pronto que mañana es mi último día. ¿Y te sustituye una tía? -Sí. Así que la culpa la tienes tú -me espeta Manolo.

Hobbes

Me encuentro con una nota que tomé durante una presentación en Fuentetaja. El que hablaba era Zerolo, y como me aburre horriblemente con sus reivindicaciones para todos y para todas, me dediqué hojear un libro de Hobbes, Leviatán, en el que explica algunas claves del desagradecimiento: "Lo natural es odiar al que nos ha hecho algún beneficio siempre que se trate de un igual, porque los beneficios obligan y la obligación que no puede corresponderse, servidumbre perpetua, y esta sitaución, en definitiva, se resuelve en odio." Yo leí hace tiempo en un francés, y lo tengo anotado, que tal vez el desagrdecimiento tenga sus raíces en la imposibilidad de pagar, debía ser discípulo de Hobbes. "Por el contrario, añade éste, haber recibido beneficios de alguien considerado superior, inclina a amarle, porque la obligación no engendar una degardación en este caso; y la aceptación lisonjera (gratitud) es para quien otorga el beneficio un honor que generalmente se considera una retribución". La cosa no es sencilla y tiene mucha tela. Yo creo que se odia al que se debe algo y no se le invita a las fiestas para no acordarnso de la deuda. ¿Vale? Mi experiencia va por ahí, aunque es cierto que se cuenta con más orgullo el favor que le debes a un superior. Tela.
En otro orden de cosas, mi madre me ofreción en el momento de irme, 20 euros para mi cumpleaños. A los nietos les da cuando menos 50, y a mí, que soy la tonta Petronila, me ofrece 20. Debe haber gastado más de la cuenta en estos meses porque si no. Es el mismo comportamiento que ella me contaba en mi abuela y en mi tía, a las que ella cuidó: Le daban chocolate después de haber pasado con ellas la noche entera. A los ausentes, todo, todos los dineros, todo el agasajo y la boca agua, todo les parecía poco para darles. Ella criticaba dolida estas injsuticias que ahora ella comete calcadas. Yo fui expresamente a su cumple, volví a ir cada vez que enfermó, no la dejé hasta verla restablecida valiéndose por sí misma con la moral bien alta y el apetito vivo, le llevé un chaquetón de 90 euros que no se va a poner y que le queda precioso... Y me ofrece 20 euros. No los cogí, claro, no hubiera cogido nada porque me va muy bien así, digamos que es mi gesto más noble ocuparme de ella, pero no puedo menos de recalcar que ella hace conmigo lo que hicieron con ella, cuando estaba de criada gratis total con la abuela y la hermana de la abuela, y ellas suspiraban por los ausentes viéndola disfrutar con el chocolate cada mañana. Pensarían que esatban haciendo con ella una obra de caridad después de que se había matado a cocinarles y fregarles, lavarles la ropa y todo lo demás. No quiero ni pensar, yo cargada de hijos y de miserias como ella estaba, lo que les hubiera dicho. Seguramente nada, como ella, y tragarme la rabia y la humillación, para no ir de contestataria, que ya estaba bastante señalada como tal. Y por miedo a que le dijeran: Pues si no estás contenat, no vuelvas, algo era algo el chocolate y alguna miguita que pudiera llevarnos a nosotros. Eran otros tiempos, no se reclamaba a lso padres, ni a nadie.

el séptimo cielo

El séptimo cielo es uan peli alemana que trata el sexo en la tercera edad, y el amor, de una manera encantadora y muy realista. No rechaza el desnudo y sin embargo, no hay morbo hacia cuerpos devastados. Está ahora en los kioskos el cartel con los dso viejos desnudos (sólo de la mitad arriba, en la peli desnudos del todo) y satisfechos de haberse conocido. Hay drama, hay tragedia, nada pasa sin consecuencias. Tb vi una, alemana tb, sobre la Baader Meinhoff, bellísima de imágenes alucinantes que trata a los terroristas como místicos sanguinarios, lo que recuerda la secta de los Asesinos (esta semana oí decir que los ismailitas, sucesores de aquéllos, son los únicos pacifistas del convulso Afganistán, y que son los otros, los talibanes y los no sé qué, los que suben cada poco a quemarles 100 escuelas porque escolarizan a las niñas junto a los niños, sí fue un motero en CasaAsia, que presentó un recorrido en moto por Asia) es decir, supeditando todo a la revolución contra el sistema (los hijos, el sexo, etc.) pero sin renunciar a todo ello cuando se puede, sus misteriosas muertes en prisión y la fascinación que causaban en la juventud (un mito, dice Bruno Ganz, el comisario que quiere acabar con ellos) y hasta en los viejos, para quienes suponían un idealismo al que ellos habían renunciado para vivir. Todavía se estrenó ayer The visitor cuando ya hace un mes qu eme impactó, la historia de este jubilado viudo que todo lo tiene y cuando encuentra su casa ocupada (su segunda vivienda, en realidad), se enamora literalmente de una historia y decide dejarlo todo para resolverla. El prota, tb profesor universitario, trabaja tb en una de terror doméstico malísima, de desdoblamientos inverosímiles que no convenció.
25 kilates es catalanaa, y en ella trabaja el mismo que en La silla, que discurría en las calles terribles del San Adriá dominado por las tres torres de la central. Me ha dado ganas de conducir. Del cine del buen cine siempre salgo con un espíritu de elevación aunque sea el de perderle el miedo a conducir. Que si un amigo necesita que le ayude a dar un golpe (banco, joyería, herencia...) no se vea frustrado porque yo. No le tenga yo que decir que no sé conducir. Que tengo el carnet desde hace cien años pero sin usar.
Todavía vi otra maravillosa en el Palafox, pero maldita sea, soy incapaz de recordar. Sí, sí era en francés, de Sophie Marceau, un grupo de mujeres que desde Londres, en 1944, preparan una operación "a muerte" contra los nazis que ocupaban Francia. París es el escenario final donde se desarrolla el duelo, que culminó con éxito, el hospital para invidentes Duroc y el Hotel Regina los interiores, y el malo malísimo, que está como un queso, es el coronel Heinrich, que se ha olido el desembarco de Normandía, impensable porque, por lo visto, no había puertos y construyeron uno flotante. El tío vivía en una suite del Regine y se trasladaba de ella a la sala de torturas con una naturalidad como sus movimientos de cabeza.
La rueda era en el Intercontinental. De allí pasé al CBA a la present del libro Jesús Neira (Espe, Bibi, la señora del héroe que va para diputada) y por momentos, oyéndoles hablar a todos por turno, me parecía que hablaban del mismísimo Jesús de Nazareth. Hay una faceta desconocida de la vida de Jesús... Un gran sufrimiento que tuvo que superar con fuerza y una gran valentía

josef sudek

En el CBA expone sus fotos en blanco y negro el checo Josef Sudek muerto en 1976. Mutilado de un brazo en la guerra, su retiro y su pensión dieron lugar a una vida de artista dedicado a observar los deatalles de la naturaleza, viva o muerta. Sus fotos están como envueltas en brumas, velso y cendales de luz, lo que evoca el romanticismo pero tb el surrealismo y el simbolismo. Su estudio y su jardín, desordenados y envueltos en esas ramas de árboles de un jardín abandonado, su ventana vista desde el jardín como un pequeño fanal en la noche envuelta en tinieblas, el brote de un manzano, una mesa vieja y una flor en un vaso.


El hijo de Depardieu, Guillaume Depardieu, recientemente fallecido, cojo y algo aficionado a la autodestrucción, hace un gran papel en Versailles. En este bosque mítico, de jardines siglo XVIII preservados del bosque entre cuya maleza se refugian vagabundos (los rechazados del sistema y que el sistema es rechazado por ellos) vive Guillaume. Una madre adolescente y su hijo se meten en el bosque huyendo de los controles sociales que quieren ayudarlos pero por separado, separándolos, y van a dar con la choza de Guillaume. La madre se va y no vuelve, el niño queda a merced del vagabundo, que del rechazo y los gritos, pasa a ocuparse del niño, no tiene a nadie más. El niño va creciendo y de entre la maleza salen otros habitantes del bosque, hacen fiestas, beben y se emborrachas, alunizan supermercados, uno de ellos enferma y muere y es enterrado allí dentro del bosque. Es una desmitificación de la belleza evocadora del nombre Versailles. Un día Guillaume decide que hay que sacar a aquel niño de allí y lo lleva acasa de su padre y de su madrastra, mucho más joven. La joven madre ha vuelto al bosque y ya no están, la choza ha ardido. No lo creen, rechazan a Guillaume con todo lo que traiga pero el niño se mete en la casa y se apodera de los corazones de ls dos adultos que deseaban un hijo: Siempre da Dios mocos... El niño pide a Guillaume volver a la choza, No, no, ya no es tiempo de cabaña, es tiempo de escuela, el niño se resiste pero le va perdiendo el miedo a sus compis, los juegos, los papis, loss sueños y pesadillas... Impulsado por sus padres, Guillaume lo adopta, para lo cual trabaja como una bestia en la construcción a fin de demostrar su capacidad de mantenerlo y su responsabilidad. Conseguido esto, se marcha de nuevo: No más construcción, no somos bestias, y se lo deja a sus padres, quienes se ocuparán de él. Ya adolescente y bellísimo, recibe una carta de la madre: Nunca lo olvidó, sólo se buscó la vida para poderlo reencontrar, el tiempo se alargó más de la cuenta, nunca ha parado de buscarlo. El niño la rechaza pero la oye, se abrazan. Versailles es la leche, el proceso es un poco como con "Julia". El adulto que se ve con un niño cuando tiene todo por resolver, pasa de maltratarlo de palabra y obra a dejarse atrapar por él.

Caché

A la espera del pase de la peli MR73, hablamos (yo y el de Correo Farmacéutico) de Daniel Auteiul, el actor francés que, haga lo que haga, haga el papel que haga, es garantía de algo bueno, dan ganas de verlo porque merecerá la pena. Pero la copia no ha llegado aún por razones misteriosas, son cosas que pasan hoy en día y que nadie entiende excepto yo. El pobre chico de prensa (supongo que fatal pagado y sin contrato, y si me apuras hasta sin desayunar) llama desde su móvil: Me dicen que no saben nada, así que si os parece vemos Broken ahora y luego cuando llegue si llega, vemos MR73 a las 12. Así fue. Yo no me asusto de que, allí donde han quedado de mandártela, no sepan nada. Estoy acostumbrada a ver y oír negar la realidad.
Daniel Auteuil fue tb en su día el prota de Caché, de Hannekke, un film sobre la culpa y la redención, una cosa esta última que, al menos en el film, no se produce, no al menos tal como nosotros la entendemos. Un "pecado" del prota cometido durante su infancia, una trastada aparentemente sin trascendencia (acusa al hijo de una familia argelina que trabaja en casa de sus padres de cortarle la cabeza a un pollo con un hacha, lo que hace él mismo, y el chico es llevado a un internado) reaparecerá en su vida cuando más olvidado lo tenía. El prota, un presentador televisivo de éxito, se siente perseguido y observado, grabadoincluso). En su puesto de trabajo recibe la visita del hijo de aquel niño argelino, un atleta que ahora es entrenador de natación en la piscina a la que acude nada menos que el hijo de Auteuil, un niño pequeño. Un día lo sigue y es así como en el extrarradio de París da con el piso barato y semiderruido, sito en uno de esos HLM donde se hacinan los emigrantes, y allí está, de amo de casa, haciéndole los honores de su miseria, aquel niño al que hizo desterrar al acusarlo de la muerte del pollo "egorgé". El hombre va a preparar la comida para su hijo, por si quiere quedarse, lo invita. El hombre es la viva imagen de la depre y el abandono. Allí mismo el hombre se degüella ante él, como en un sacrificio ritual, a la manera en que se degüella a los corderos ("egorgés") para poder ser comidos según el rito islámico. La peli viene a mostrar que los años no borran lo mal hecho y que el tema no está tanto en poder escapar de la ley como en librarse de la ley moral, que sigue juzgándonos dentro de nosotros mismos más allá del paso del tiempo y de los sufrimientos que nos pueda causar el paso a la edad adulta. El qu ecrea que la vida ya es bastante infierno y que ello nos va a librar de merecer otro, se equivoca. Tal vez la fidelidad del argelino a la familia farncesa, su servidumbre, tengan esta culminación en el sacrificio ritual como diciendo: También pago por ti, vete tranquilo. Una manera de cerrar el ciclo.
Esto me lleva a pensar en la Comunidad de la que soy presidente, donde la calumnia no causa el menor malestar a los que la ejecutan. Es como un deporte. Forman una camarilla en torno al que manda en la puerta y desde allí difunden toda la porquería que se les ocurre sobre mí, cubriéndose unos a otros y dispuestos a negarlo todo si fuera preciso. Alguien se está dedicando a romper todo, elementos comunes del portal e incluso individuales como los buzones, a fin de que se me acuse a mí, puesto que hay un antecedente: En el año 2005 fui acusada por mi particular torturadora del piso superior, escoltada por "el dueño de la puerta" que, sin embargo, aseguraba haber estado de vacaciones, igual que yo misma, de haberle arrancado de cuajo el buzón. Casi me mata con él en la mano, delante del que manda en la puerta que decía no estar viendo ni oyendo nada: Yo para usted no veo nada. Ahora pretende(n) que me mate otra vez.
Lo más curioso, y esto lo pensé después, es cómo después de... ya va para cuatro años, los de otro piso del patio, que me están acechando las 24 horas del día de manera que tengo que ir al cuarto de baño hasta con pasamontañas, y que no salen nunca de vacas, sabiendo que yo no había estado aquellos días, se mantuvieron mudos ante aquella gravísima acusación que llenó todos los rincones de la casa. Otros (los buenos) se encogieron de hombros, pero los malos tb lo son los que sabiendo que no, dejaron que prosperara la calumnia. Es como para pensar que lo habían hecho ellos. Y desde luego, son los mismos que lo han hecho ahora. ¿Qué por qué me acusaba a mí mi torturadora de arriba? Diz que por venganza: Me destruyó completa en el año 2000, me inundó más levemente en otras muchas ocasiones... A todo el que ha intervenido en la reconstrucción y reparación de los siniestros y se pone a su alcance, le dice que he sido yo la que lo ha hecho todo (inundaciones, atascos de su retrete, etc.) que estoy loca, como que el repetir esto acabara por hacer que el agua fluye de abajo a arriba. A diario, tengo los balcones condenados de "meaos de perro", más no se puede. De ahí ella decide que yo me tenía que vengar. Diz que por eso y, claro está, azuzada por el que manda en la puerta, de otra forma ya se habría cansado, hasta de hacer daño se cansa uno.
Y la cosa ha arreciado desde que soy presidente, no sé cómo lo consintieron en la Junta,tuvo que haber una fuerza muy grande para contrarrestarlos, a mí me hicieron una gran faena. Para colmo, hice devolver un dinero a finales del 2005, que alguien se había quedado, pasando el cargo del importe a la Comunidad. ¿Quién se lo había quedado? El administrador lo devolvió, pero el que había llevado la gestión del siniestro en mi casa y de las obras del ático, que fueron las que lo originaron, fue el que manda en la puerta. Y en la casa. Y en la escalera, y en todo. Con lo cual es de pensar que se lo repartieron de común acuerdo, por eso me costó 9 meses de insistencia la devolución, que fue enrevesada, hasta qu eme presenté allí con un escrito que exigí me sellaran y fecharan. No había más remedio ante los oídos sordos de 9 meses! Y cómo me apoyaron las empleadas de Agefisa! Él negándome el pan y la sal y ellas dándome todas las fotocopias y sellos como que estuvieran a la vuelta de la cuestión y hasta las narices de dar la cara por él. Fue glorioso, aunqu eme costó el zarandeo de la señora del dueño de las obras, que se creyó acusada cuando yo simplemente pedí que se devolviera ese dinero indebidamente cobrado a la Comunidad. La pobre-rica, fuera de sí, me decía que ellos sí habían pagado y hasta es posible que así fuera, se lo habían quedado otros. Sin embargo, con los días, me seguía zarandeando a mí y llevándose bien con ellos, los ellos, hasta que un día me la encuentro, debidamente encizañada por lso ellos y respaldada por él (el que manda en la puerta), impidiéndome la entrada a la casa, a mi casa, a mi portal y a mi piso, donde tb mandaba él hasta que le quité las llaves. Tuve que denunciar: Desde que le cogió el gusto, la pobre mujer, era su diversión, y él detrás divirtiéndose de lo lindo. Denuncié en mayo de 2007, un brote muy fuerte que le dio por la cizaña ingerida que me quería arrncar la cabeza. Luego la única "testiga" (l aúnica que se apró, los demás desfilaron) me dijo que no y me tuve que ir a retirar la denuncia. El propio cobarde Fernando de la tienda Calcuta donde yo lo compraba todo, oyó los gritos y no salió. No me extraña que esté en la ruina, por pusilánime, y a punto estuve yo de proporcionarle sine die el crédito que le negaba el banco, menos mal que me di cuenta y di marcha atrás.
No se puede negar que el que manda en la puerta es un hábil propagandista. Y no ceja. Pero todo esto viene de mucho más atrás.
El tema entronca con algo que ocurre en la peli MR 71, donde resulta que la jefa de la Comisaría es una mujer, pero el que manda es un hombre, el que reparte dádivas robadas a los muertos y destruye pruebas, el que castiga con su hombrís, su chulo del ella que no puede librarse, que la golpea y la besa ella lo necesita para pasar el tiempo, es una mujer muerta, es la jefa que no manda, que no interviene, que no puede. Yo soy la presidente pero no mando, manda el que manda, el que ha mandado siempre, el que reaprte las calumnis y recibe las propinas y hasta tiene la llave del buzón donde está escrito PRESIDENTE.
En Gran Torino, Clint Eastwood se llama Kovalski, es un militar retirado que tiene que lidiar con una banda de chinos hmong que se empeñan en someter a una familia china, tb hmong, que se le resiste. Clint Eastwood, que está enfermo y sabe su final, se hace matar por la banda ante testigos, única forma de que los detengan y poder proteger a la familia a la que, a pesar de su repugnancia inicial por los chinos que "han ocupado su barrio", ha tomado bajo su protección. Y cosa curiosa en MR73 el poli malo chulo y mafioso se llama Kovalski, que es como se llamaba Marlon Brando en Un tranvía llamado deseo de Tennesee Williams, el polaco Kovalski. Debe ser un apelkiudo con mucha fortuna. En MR73 Daniel Auteuil se inmola con una pistola de esta marca, ya en desuso en la poli francesa, como en desuso está él como depurado del cuerpo, después de aplicar su propia justicia sobre criminales convictos y confesos que se burlan de la ley a la que consiguen acogerse. Se los carga uno por uno y después mata a su mujer (vegetal por uno de estos tipos) y se mata a sí mismo. En la carta que escribe a la jefa impotente: Ha llegado el momento de que vaya a "unirme a los míos", perdóname por lo de mañana, se aprece a Antígona cuando decide bajar a la tumba frente a la opinión de todos los que la quieren salvar.

XXIV Premios BBVA a la innovación educativa

Vuelvo para casa andando después del ágape en Recoletos 10, bendito sea Francisco González, qué majo es y delante del Museo del Prado veo a una parejita sudaca, pequeñitos, tal vez ecuatorianos, ella sentada en las rodillas de él y que ves que el hombre manda, pequeñito y menesteroso y canijo, es el que manda: Ella lloraba mansamente, con las manos en los bolsillos de la cazadora, sin secarse las lágrimas ni nada, lloraba y lloraba en silencio y tenía la cara colorada y él, que la tenía en sus rodillas totalmente a su merced, iba con la mano derecha, que es la que a mí me quedaba a la vista, de la entrepierna de ella al muslo, en un un juego de vuelta a empezar. Lo malo era que al pasar al muslo, le asestaba un golpe con el perfil de la mano como para dejarla seca, tiesa, un golpe de esos como para quebrar un ladrillo y vuelta a trabajar el muslo dopo la entrepierna y vuelta a empezar. Yo de piedra. Fascinada, me volví descaradamente a mirar cuando alcancé el primer árbol, el sol era abrasador ayer, estamos en verano parece, me paré y contemplé descaradamente hasta que él reparó en mí. No dio ni un golpe más mientras yo miré, supongo que después siguió y así es como se debe someter a las mujeres en alguna mentalidad, tan culpable ella como él. Debía de pensar la ELLA: Mientras esté pegándome, no está con otra. Sin duda, se crean lazos atizando al personal, lazos físicos; o también: algo habré hecho; o directamente: me pega porque me quiere, no le soy indiferente. La escenita me revolvió las tripas, esa chica debe tener el muslo para meterlo al horno y echárselo después a los perros. Antes había aparecido Ángela, como hace siempre una hora tarde, a sentarse en las primeras filas. Me puse a contarle cómo había profes jóvenes, una rubia concretamente en el Parque Aluche, a la que le oí yo decirles a los alumnos al paso de un profe veterano que simplemente quería dar clase porque ésa era su obligación: "Ahí viene el facha". Pues va Ángela, se da la vuelta 180º y se pone a buscar al facha viniendo por detrás de ella. Yo, desesperada: "Aquí no, Ángela, allí, allí" Y ella a buscar por allí. Y yo: hace ya 8 años, Ángela, en el Parque Aluche". Y ella sacudiendo la cabeza como diciendo: "No lo veo, no lo creo". Si yo me dejara llevar, la estarazo. Es peor hablar con un sordo que con un ciego, la convivencia debe de ser horrible, pobre marido qué agusto debió de quedar cuando tarifaron, porque además ella piensa mal, cree que te burlas, que te ríes, hay que dejarla por imposible.

Julia

Si estaba yo impesionada por las pelis de la semana pasada, el viernes me impactó muchísimo Julia. Es en EEUU y pasa a México, donde es un deleite el habla de los mafiosos: dulce y de una violencia estremecedora, sin reparae ni en lo uno ni en lo otro. La peli está bien hecha de narices y lleva el suspense hasta el final.
La cosa va de una broma que empieza en juerga, una tía pasadísima de alcohol, que no sabe qué hacer con su vida y que encima no tiene plata. Secuestra al hijo yanqui de una mexicana que le había propuesto secuestrarlo juntas para reclamarle la plata al abuelo millonario, quees quien lo tiene, al niño y a la pasta, con él. Julia lo secuestra matando al que lo vigila, sin ningún escrúpulo, sin el menor autocontrol, da la risa hasta que tiemblas: empiezas temiendo por la vida del niño (al que ata y narcotiza para que no se escape mientras ella da cabezadas) y acabas temiendo por la de los dos. Al final, en el trato con los mafiosos que la toman por una millonaria yanqui con un hijo y se lo secuestran de nuevo al chaval, acaba perdiendo todo el dinero que sí ha obtenido, del rescate, porque el chaval la acaba importando más que la plata. ¡Qué mal lo pasamos todos! Luego se ve que al vieja con el celular, cómo lo maneja, es el enlace que les sube la comida a los mafiosos, las viejas están si no en el perejil, en el ajo, y siguiéndolas Julia se mete en la boca del lobo, toda la soc está podriada, no hay nadie inocente, qué mundo. Palace no cierra, a pesar del inminente cierre de Heaven, qué manía de mezclar todo, la gente se cree que son lo mismo. Ahora, los pobres el domingo, sin la perspectiva de Heaven, tenían una vela que no les cocía el pan. Me refiero a los rumanos. Con lo contentos que iban ellos a esa sesión, donde se llenaba hasta los topes y me imagino que habría buenas propinas y la recaudación permitiría una buena paga extra que 4 veces al mes no es moco de pavo en un sueldo básico, de repente verse sólo con nosotras, unas pocas mujeres que han entrado gratis y que a las 10 de la noche ya son sólo 2 y media porque saben que a las 11 cierra, que el domingo ya no cerraba pero daba igual... Tenían una vela los pobriticos, cruzados de brazos y sin su óbolo, que era deprimente. Ahora, se habían subido mucho a la chepa, que nosotras, la población estable comparadas con lso heaven, éramos unas viejas "asco de viejas", le dijo la bonita rumana a la de la Plaza Mayor que hacía tan buenas migas con ellos y que no ha vuelto por allí. La pobre se revolvió gritando: puta rumana, vete a tu país, qué me tiene que llamar a mi vieja", pero supongo que la callaron. No intervine porque es una tía que tb se le había subido mucho a la chepa el ser amiga de ellos, de ésas con derecho divino a reírse de todo el mundo, mirar por encima y no contestar. No ha vuelto y era diaria. Se les acaba el chollo a los rumans pero otro se les abre: Fiesta de Intercambio Forocio.com, every thursday, cada jueves, a las 11'30 empieza. Creo que tb pasa de los 750 y allí van llegando animadores/as, travestis para sus números, y cómo dejará de haber tb lo otro, lo nefando.
Lo de San Valentón del ICR (Instituto Cultural Rumano) de pena. Voy porque el Lounge bar es cerca de Palace (Independencia 2). Una vez allí, venga fotógrafos rumanos cegándome viva con los flashes, no sé dónde meterme, todo está ocupado de gente que tiene papeles en al mano. Nadie me ofrece un asiento, nadie me ofrece una copa, nadie me ofrece una palabra, y a lso que yo se la dirijo, no me entienden. Para llorar. Me fui a tomar yo sola un vino a una atberna y ya más reconfortada, encontré sitio. Muy buenos los dos poetas rumanos, que allí mismo reciben un premio, todo improvisadísimo, aquel mismo día me llegó el mail, pero todo fotógrafos, els importa más la representación que la acción. Me deprime todo este montaje sólo para la galería, pero los dos poetas, buenísimos.
Por cierto, a los que investigan el asesinato de la niña de Sevilla, Marta, se les ha olvidado hablar de la droga. Sólo desde esa perspectiva se entiende semejante frialdad, hablar como si nada, colaborar en la búsqueda, pedir que aparezca. Y nadie ha dicho nada de la droga, tanto psiquiatra forense y psicólogos, los muy putas!