En el CBA expone sus fotos en blanco y negro el checo Josef Sudek muerto en 1976. Mutilado de un brazo en la guerra, su retiro y su pensión dieron lugar a una vida de artista dedicado a observar los deatalles de la naturaleza, viva o muerta. Sus fotos están como envueltas en brumas, velso y cendales de luz, lo que evoca el romanticismo pero tb el surrealismo y el simbolismo. Su estudio y su jardín, desordenados y envueltos en esas ramas de árboles de un jardín abandonado, su ventana vista desde el jardín como un pequeño fanal en la noche envuelta en tinieblas, el brote de un manzano, una mesa vieja y una flor en un vaso.
El hijo de Depardieu, Guillaume Depardieu, recientemente fallecido, cojo y algo aficionado a la autodestrucción, hace un gran papel en Versailles. En este bosque mítico, de jardines siglo XVIII preservados del bosque entre cuya maleza se refugian vagabundos (los rechazados del sistema y que el sistema es rechazado por ellos) vive Guillaume. Una madre adolescente y su hijo se meten en el bosque huyendo de los controles sociales que quieren ayudarlos pero por separado, separándolos, y van a dar con la choza de Guillaume. La madre se va y no vuelve, el niño queda a merced del vagabundo, que del rechazo y los gritos, pasa a ocuparse del niño, no tiene a nadie más. El niño va creciendo y de entre la maleza salen otros habitantes del bosque, hacen fiestas, beben y se emborrachas, alunizan supermercados, uno de ellos enferma y muere y es enterrado allí dentro del bosque. Es una desmitificación de la belleza evocadora del nombre Versailles. Un día Guillaume decide que hay que sacar a aquel niño de allí y lo lleva acasa de su padre y de su madrastra, mucho más joven. La joven madre ha vuelto al bosque y ya no están, la choza ha ardido. No lo creen, rechazan a Guillaume con todo lo que traiga pero el niño se mete en la casa y se apodera de los corazones de ls dos adultos que deseaban un hijo: Siempre da Dios mocos... El niño pide a Guillaume volver a la choza, No, no, ya no es tiempo de cabaña, es tiempo de escuela, el niño se resiste pero le va perdiendo el miedo a sus compis, los juegos, los papis, loss sueños y pesadillas... Impulsado por sus padres, Guillaume lo adopta, para lo cual trabaja como una bestia en la construcción a fin de demostrar su capacidad de mantenerlo y su responsabilidad. Conseguido esto, se marcha de nuevo: No más construcción, no somos bestias, y se lo deja a sus padres, quienes se ocuparán de él. Ya adolescente y bellísimo, recibe una carta de la madre: Nunca lo olvidó, sólo se buscó la vida para poderlo reencontrar, el tiempo se alargó más de la cuenta, nunca ha parado de buscarlo. El niño la rechaza pero la oye, se abrazan. Versailles es la leche, el proceso es un poco como con "Julia". El adulto que se ve con un niño cuando tiene todo por resolver, pasa de maltratarlo de palabra y obra a dejarse atrapar por él.
sábado, 21 de febrero de 2009
Caché
A la espera del pase de la peli MR73, hablamos (yo y el de Correo Farmacéutico) de Daniel Auteiul, el actor francés que, haga lo que haga, haga el papel que haga, es garantía de algo bueno, dan ganas de verlo porque merecerá la pena. Pero la copia no ha llegado aún por razones misteriosas, son cosas que pasan hoy en día y que nadie entiende excepto yo. El pobre chico de prensa (supongo que fatal pagado y sin contrato, y si me apuras hasta sin desayunar) llama desde su móvil: Me dicen que no saben nada, así que si os parece vemos Broken ahora y luego cuando llegue si llega, vemos MR73 a las 12. Así fue. Yo no me asusto de que, allí donde han quedado de mandártela, no sepan nada. Estoy acostumbrada a ver y oír negar la realidad.
Daniel Auteuil fue tb en su día el prota de Caché, de Hannekke, un film sobre la culpa y la redención, una cosa esta última que, al menos en el film, no se produce, no al menos tal como nosotros la entendemos. Un "pecado" del prota cometido durante su infancia, una trastada aparentemente sin trascendencia (acusa al hijo de una familia argelina que trabaja en casa de sus padres de cortarle la cabeza a un pollo con un hacha, lo que hace él mismo, y el chico es llevado a un internado) reaparecerá en su vida cuando más olvidado lo tenía. El prota, un presentador televisivo de éxito, se siente perseguido y observado, grabadoincluso). En su puesto de trabajo recibe la visita del hijo de aquel niño argelino, un atleta que ahora es entrenador de natación en la piscina a la que acude nada menos que el hijo de Auteuil, un niño pequeño. Un día lo sigue y es así como en el extrarradio de París da con el piso barato y semiderruido, sito en uno de esos HLM donde se hacinan los emigrantes, y allí está, de amo de casa, haciéndole los honores de su miseria, aquel niño al que hizo desterrar al acusarlo de la muerte del pollo "egorgé". El hombre va a preparar la comida para su hijo, por si quiere quedarse, lo invita. El hombre es la viva imagen de la depre y el abandono. Allí mismo el hombre se degüella ante él, como en un sacrificio ritual, a la manera en que se degüella a los corderos ("egorgés") para poder ser comidos según el rito islámico. La peli viene a mostrar que los años no borran lo mal hecho y que el tema no está tanto en poder escapar de la ley como en librarse de la ley moral, que sigue juzgándonos dentro de nosotros mismos más allá del paso del tiempo y de los sufrimientos que nos pueda causar el paso a la edad adulta. El qu ecrea que la vida ya es bastante infierno y que ello nos va a librar de merecer otro, se equivoca. Tal vez la fidelidad del argelino a la familia farncesa, su servidumbre, tengan esta culminación en el sacrificio ritual como diciendo: También pago por ti, vete tranquilo. Una manera de cerrar el ciclo.
Esto me lleva a pensar en la Comunidad de la que soy presidente, donde la calumnia no causa el menor malestar a los que la ejecutan. Es como un deporte. Forman una camarilla en torno al que manda en la puerta y desde allí difunden toda la porquería que se les ocurre sobre mí, cubriéndose unos a otros y dispuestos a negarlo todo si fuera preciso. Alguien se está dedicando a romper todo, elementos comunes del portal e incluso individuales como los buzones, a fin de que se me acuse a mí, puesto que hay un antecedente: En el año 2005 fui acusada por mi particular torturadora del piso superior, escoltada por "el dueño de la puerta" que, sin embargo, aseguraba haber estado de vacaciones, igual que yo misma, de haberle arrancado de cuajo el buzón. Casi me mata con él en la mano, delante del que manda en la puerta que decía no estar viendo ni oyendo nada: Yo para usted no veo nada. Ahora pretende(n) que me mate otra vez.
Lo más curioso, y esto lo pensé después, es cómo después de... ya va para cuatro años, los de otro piso del patio, que me están acechando las 24 horas del día de manera que tengo que ir al cuarto de baño hasta con pasamontañas, y que no salen nunca de vacas, sabiendo que yo no había estado aquellos días, se mantuvieron mudos ante aquella gravísima acusación que llenó todos los rincones de la casa. Otros (los buenos) se encogieron de hombros, pero los malos tb lo son los que sabiendo que no, dejaron que prosperara la calumnia. Es como para pensar que lo habían hecho ellos. Y desde luego, son los mismos que lo han hecho ahora. ¿Qué por qué me acusaba a mí mi torturadora de arriba? Diz que por venganza: Me destruyó completa en el año 2000, me inundó más levemente en otras muchas ocasiones... A todo el que ha intervenido en la reconstrucción y reparación de los siniestros y se pone a su alcance, le dice que he sido yo la que lo ha hecho todo (inundaciones, atascos de su retrete, etc.) que estoy loca, como que el repetir esto acabara por hacer que el agua fluye de abajo a arriba. A diario, tengo los balcones condenados de "meaos de perro", más no se puede. De ahí ella decide que yo me tenía que vengar. Diz que por eso y, claro está, azuzada por el que manda en la puerta, de otra forma ya se habría cansado, hasta de hacer daño se cansa uno.
Y la cosa ha arreciado desde que soy presidente, no sé cómo lo consintieron en la Junta,tuvo que haber una fuerza muy grande para contrarrestarlos, a mí me hicieron una gran faena. Para colmo, hice devolver un dinero a finales del 2005, que alguien se había quedado, pasando el cargo del importe a la Comunidad. ¿Quién se lo había quedado? El administrador lo devolvió, pero el que había llevado la gestión del siniestro en mi casa y de las obras del ático, que fueron las que lo originaron, fue el que manda en la puerta. Y en la casa. Y en la escalera, y en todo. Con lo cual es de pensar que se lo repartieron de común acuerdo, por eso me costó 9 meses de insistencia la devolución, que fue enrevesada, hasta qu eme presenté allí con un escrito que exigí me sellaran y fecharan. No había más remedio ante los oídos sordos de 9 meses! Y cómo me apoyaron las empleadas de Agefisa! Él negándome el pan y la sal y ellas dándome todas las fotocopias y sellos como que estuvieran a la vuelta de la cuestión y hasta las narices de dar la cara por él. Fue glorioso, aunqu eme costó el zarandeo de la señora del dueño de las obras, que se creyó acusada cuando yo simplemente pedí que se devolviera ese dinero indebidamente cobrado a la Comunidad. La pobre-rica, fuera de sí, me decía que ellos sí habían pagado y hasta es posible que así fuera, se lo habían quedado otros. Sin embargo, con los días, me seguía zarandeando a mí y llevándose bien con ellos, los ellos, hasta que un día me la encuentro, debidamente encizañada por lso ellos y respaldada por él (el que manda en la puerta), impidiéndome la entrada a la casa, a mi casa, a mi portal y a mi piso, donde tb mandaba él hasta que le quité las llaves. Tuve que denunciar: Desde que le cogió el gusto, la pobre mujer, era su diversión, y él detrás divirtiéndose de lo lindo. Denuncié en mayo de 2007, un brote muy fuerte que le dio por la cizaña ingerida que me quería arrncar la cabeza. Luego la única "testiga" (l aúnica que se apró, los demás desfilaron) me dijo que no y me tuve que ir a retirar la denuncia. El propio cobarde Fernando de la tienda Calcuta donde yo lo compraba todo, oyó los gritos y no salió. No me extraña que esté en la ruina, por pusilánime, y a punto estuve yo de proporcionarle sine die el crédito que le negaba el banco, menos mal que me di cuenta y di marcha atrás.
No se puede negar que el que manda en la puerta es un hábil propagandista. Y no ceja. Pero todo esto viene de mucho más atrás.
El tema entronca con algo que ocurre en la peli MR 71, donde resulta que la jefa de la Comisaría es una mujer, pero el que manda es un hombre, el que reparte dádivas robadas a los muertos y destruye pruebas, el que castiga con su hombrís, su chulo del ella que no puede librarse, que la golpea y la besa ella lo necesita para pasar el tiempo, es una mujer muerta, es la jefa que no manda, que no interviene, que no puede. Yo soy la presidente pero no mando, manda el que manda, el que ha mandado siempre, el que reaprte las calumnis y recibe las propinas y hasta tiene la llave del buzón donde está escrito PRESIDENTE.
En Gran Torino, Clint Eastwood se llama Kovalski, es un militar retirado que tiene que lidiar con una banda de chinos hmong que se empeñan en someter a una familia china, tb hmong, que se le resiste. Clint Eastwood, que está enfermo y sabe su final, se hace matar por la banda ante testigos, única forma de que los detengan y poder proteger a la familia a la que, a pesar de su repugnancia inicial por los chinos que "han ocupado su barrio", ha tomado bajo su protección. Y cosa curiosa en MR73 el poli malo chulo y mafioso se llama Kovalski, que es como se llamaba Marlon Brando en Un tranvía llamado deseo de Tennesee Williams, el polaco Kovalski. Debe ser un apelkiudo con mucha fortuna. En MR73 Daniel Auteuil se inmola con una pistola de esta marca, ya en desuso en la poli francesa, como en desuso está él como depurado del cuerpo, después de aplicar su propia justicia sobre criminales convictos y confesos que se burlan de la ley a la que consiguen acogerse. Se los carga uno por uno y después mata a su mujer (vegetal por uno de estos tipos) y se mata a sí mismo. En la carta que escribe a la jefa impotente: Ha llegado el momento de que vaya a "unirme a los míos", perdóname por lo de mañana, se aprece a Antígona cuando decide bajar a la tumba frente a la opinión de todos los que la quieren salvar.
Daniel Auteuil fue tb en su día el prota de Caché, de Hannekke, un film sobre la culpa y la redención, una cosa esta última que, al menos en el film, no se produce, no al menos tal como nosotros la entendemos. Un "pecado" del prota cometido durante su infancia, una trastada aparentemente sin trascendencia (acusa al hijo de una familia argelina que trabaja en casa de sus padres de cortarle la cabeza a un pollo con un hacha, lo que hace él mismo, y el chico es llevado a un internado) reaparecerá en su vida cuando más olvidado lo tenía. El prota, un presentador televisivo de éxito, se siente perseguido y observado, grabadoincluso). En su puesto de trabajo recibe la visita del hijo de aquel niño argelino, un atleta que ahora es entrenador de natación en la piscina a la que acude nada menos que el hijo de Auteuil, un niño pequeño. Un día lo sigue y es así como en el extrarradio de París da con el piso barato y semiderruido, sito en uno de esos HLM donde se hacinan los emigrantes, y allí está, de amo de casa, haciéndole los honores de su miseria, aquel niño al que hizo desterrar al acusarlo de la muerte del pollo "egorgé". El hombre va a preparar la comida para su hijo, por si quiere quedarse, lo invita. El hombre es la viva imagen de la depre y el abandono. Allí mismo el hombre se degüella ante él, como en un sacrificio ritual, a la manera en que se degüella a los corderos ("egorgés") para poder ser comidos según el rito islámico. La peli viene a mostrar que los años no borran lo mal hecho y que el tema no está tanto en poder escapar de la ley como en librarse de la ley moral, que sigue juzgándonos dentro de nosotros mismos más allá del paso del tiempo y de los sufrimientos que nos pueda causar el paso a la edad adulta. El qu ecrea que la vida ya es bastante infierno y que ello nos va a librar de merecer otro, se equivoca. Tal vez la fidelidad del argelino a la familia farncesa, su servidumbre, tengan esta culminación en el sacrificio ritual como diciendo: También pago por ti, vete tranquilo. Una manera de cerrar el ciclo.
Esto me lleva a pensar en la Comunidad de la que soy presidente, donde la calumnia no causa el menor malestar a los que la ejecutan. Es como un deporte. Forman una camarilla en torno al que manda en la puerta y desde allí difunden toda la porquería que se les ocurre sobre mí, cubriéndose unos a otros y dispuestos a negarlo todo si fuera preciso. Alguien se está dedicando a romper todo, elementos comunes del portal e incluso individuales como los buzones, a fin de que se me acuse a mí, puesto que hay un antecedente: En el año 2005 fui acusada por mi particular torturadora del piso superior, escoltada por "el dueño de la puerta" que, sin embargo, aseguraba haber estado de vacaciones, igual que yo misma, de haberle arrancado de cuajo el buzón. Casi me mata con él en la mano, delante del que manda en la puerta que decía no estar viendo ni oyendo nada: Yo para usted no veo nada. Ahora pretende(n) que me mate otra vez.
Lo más curioso, y esto lo pensé después, es cómo después de... ya va para cuatro años, los de otro piso del patio, que me están acechando las 24 horas del día de manera que tengo que ir al cuarto de baño hasta con pasamontañas, y que no salen nunca de vacas, sabiendo que yo no había estado aquellos días, se mantuvieron mudos ante aquella gravísima acusación que llenó todos los rincones de la casa. Otros (los buenos) se encogieron de hombros, pero los malos tb lo son los que sabiendo que no, dejaron que prosperara la calumnia. Es como para pensar que lo habían hecho ellos. Y desde luego, son los mismos que lo han hecho ahora. ¿Qué por qué me acusaba a mí mi torturadora de arriba? Diz que por venganza: Me destruyó completa en el año 2000, me inundó más levemente en otras muchas ocasiones... A todo el que ha intervenido en la reconstrucción y reparación de los siniestros y se pone a su alcance, le dice que he sido yo la que lo ha hecho todo (inundaciones, atascos de su retrete, etc.) que estoy loca, como que el repetir esto acabara por hacer que el agua fluye de abajo a arriba. A diario, tengo los balcones condenados de "meaos de perro", más no se puede. De ahí ella decide que yo me tenía que vengar. Diz que por eso y, claro está, azuzada por el que manda en la puerta, de otra forma ya se habría cansado, hasta de hacer daño se cansa uno.
Y la cosa ha arreciado desde que soy presidente, no sé cómo lo consintieron en la Junta,tuvo que haber una fuerza muy grande para contrarrestarlos, a mí me hicieron una gran faena. Para colmo, hice devolver un dinero a finales del 2005, que alguien se había quedado, pasando el cargo del importe a la Comunidad. ¿Quién se lo había quedado? El administrador lo devolvió, pero el que había llevado la gestión del siniestro en mi casa y de las obras del ático, que fueron las que lo originaron, fue el que manda en la puerta. Y en la casa. Y en la escalera, y en todo. Con lo cual es de pensar que se lo repartieron de común acuerdo, por eso me costó 9 meses de insistencia la devolución, que fue enrevesada, hasta qu eme presenté allí con un escrito que exigí me sellaran y fecharan. No había más remedio ante los oídos sordos de 9 meses! Y cómo me apoyaron las empleadas de Agefisa! Él negándome el pan y la sal y ellas dándome todas las fotocopias y sellos como que estuvieran a la vuelta de la cuestión y hasta las narices de dar la cara por él. Fue glorioso, aunqu eme costó el zarandeo de la señora del dueño de las obras, que se creyó acusada cuando yo simplemente pedí que se devolviera ese dinero indebidamente cobrado a la Comunidad. La pobre-rica, fuera de sí, me decía que ellos sí habían pagado y hasta es posible que así fuera, se lo habían quedado otros. Sin embargo, con los días, me seguía zarandeando a mí y llevándose bien con ellos, los ellos, hasta que un día me la encuentro, debidamente encizañada por lso ellos y respaldada por él (el que manda en la puerta), impidiéndome la entrada a la casa, a mi casa, a mi portal y a mi piso, donde tb mandaba él hasta que le quité las llaves. Tuve que denunciar: Desde que le cogió el gusto, la pobre mujer, era su diversión, y él detrás divirtiéndose de lo lindo. Denuncié en mayo de 2007, un brote muy fuerte que le dio por la cizaña ingerida que me quería arrncar la cabeza. Luego la única "testiga" (l aúnica que se apró, los demás desfilaron) me dijo que no y me tuve que ir a retirar la denuncia. El propio cobarde Fernando de la tienda Calcuta donde yo lo compraba todo, oyó los gritos y no salió. No me extraña que esté en la ruina, por pusilánime, y a punto estuve yo de proporcionarle sine die el crédito que le negaba el banco, menos mal que me di cuenta y di marcha atrás.
No se puede negar que el que manda en la puerta es un hábil propagandista. Y no ceja. Pero todo esto viene de mucho más atrás.
El tema entronca con algo que ocurre en la peli MR 71, donde resulta que la jefa de la Comisaría es una mujer, pero el que manda es un hombre, el que reparte dádivas robadas a los muertos y destruye pruebas, el que castiga con su hombrís, su chulo del ella que no puede librarse, que la golpea y la besa ella lo necesita para pasar el tiempo, es una mujer muerta, es la jefa que no manda, que no interviene, que no puede. Yo soy la presidente pero no mando, manda el que manda, el que ha mandado siempre, el que reaprte las calumnis y recibe las propinas y hasta tiene la llave del buzón donde está escrito PRESIDENTE.
En Gran Torino, Clint Eastwood se llama Kovalski, es un militar retirado que tiene que lidiar con una banda de chinos hmong que se empeñan en someter a una familia china, tb hmong, que se le resiste. Clint Eastwood, que está enfermo y sabe su final, se hace matar por la banda ante testigos, única forma de que los detengan y poder proteger a la familia a la que, a pesar de su repugnancia inicial por los chinos que "han ocupado su barrio", ha tomado bajo su protección. Y cosa curiosa en MR73 el poli malo chulo y mafioso se llama Kovalski, que es como se llamaba Marlon Brando en Un tranvía llamado deseo de Tennesee Williams, el polaco Kovalski. Debe ser un apelkiudo con mucha fortuna. En MR73 Daniel Auteuil se inmola con una pistola de esta marca, ya en desuso en la poli francesa, como en desuso está él como depurado del cuerpo, después de aplicar su propia justicia sobre criminales convictos y confesos que se burlan de la ley a la que consiguen acogerse. Se los carga uno por uno y después mata a su mujer (vegetal por uno de estos tipos) y se mata a sí mismo. En la carta que escribe a la jefa impotente: Ha llegado el momento de que vaya a "unirme a los míos", perdóname por lo de mañana, se aprece a Antígona cuando decide bajar a la tumba frente a la opinión de todos los que la quieren salvar.
jueves, 19 de febrero de 2009
XXIV Premios BBVA a la innovación educativa
Vuelvo para casa andando después del ágape en Recoletos 10, bendito sea Francisco González, qué majo es y delante del Museo del Prado veo a una parejita sudaca, pequeñitos, tal vez ecuatorianos, ella sentada en las rodillas de él y que ves que el hombre manda, pequeñito y menesteroso y canijo, es el que manda: Ella lloraba mansamente, con las manos en los bolsillos de la cazadora, sin secarse las lágrimas ni nada, lloraba y lloraba en silencio y tenía la cara colorada y él, que la tenía en sus rodillas totalmente a su merced, iba con la mano derecha, que es la que a mí me quedaba a la vista, de la entrepierna de ella al muslo, en un un juego de vuelta a empezar. Lo malo era que al pasar al muslo, le asestaba un golpe con el perfil de la mano como para dejarla seca, tiesa, un golpe de esos como para quebrar un ladrillo y vuelta a trabajar el muslo dopo la entrepierna y vuelta a empezar. Yo de piedra. Fascinada, me volví descaradamente a mirar cuando alcancé el primer árbol, el sol era abrasador ayer, estamos en verano parece, me paré y contemplé descaradamente hasta que él reparó en mí. No dio ni un golpe más mientras yo miré, supongo que después siguió y así es como se debe someter a las mujeres en alguna mentalidad, tan culpable ella como él. Debía de pensar la ELLA: Mientras esté pegándome, no está con otra. Sin duda, se crean lazos atizando al personal, lazos físicos; o también: algo habré hecho; o directamente: me pega porque me quiere, no le soy indiferente. La escenita me revolvió las tripas, esa chica debe tener el muslo para meterlo al horno y echárselo después a los perros. Antes había aparecido Ángela, como hace siempre una hora tarde, a sentarse en las primeras filas. Me puse a contarle cómo había profes jóvenes, una rubia concretamente en el Parque Aluche, a la que le oí yo decirles a los alumnos al paso de un profe veterano que simplemente quería dar clase porque ésa era su obligación: "Ahí viene el facha". Pues va Ángela, se da la vuelta 180º y se pone a buscar al facha viniendo por detrás de ella. Yo, desesperada: "Aquí no, Ángela, allí, allí" Y ella a buscar por allí. Y yo: hace ya 8 años, Ángela, en el Parque Aluche". Y ella sacudiendo la cabeza como diciendo: "No lo veo, no lo creo". Si yo me dejara llevar, la estarazo. Es peor hablar con un sordo que con un ciego, la convivencia debe de ser horrible, pobre marido qué agusto debió de quedar cuando tarifaron, porque además ella piensa mal, cree que te burlas, que te ríes, hay que dejarla por imposible.
martes, 17 de febrero de 2009
Julia
Si estaba yo impesionada por las pelis de la semana pasada, el viernes me impactó muchísimo Julia. Es en EEUU y pasa a México, donde es un deleite el habla de los mafiosos: dulce y de una violencia estremecedora, sin reparae ni en lo uno ni en lo otro. La peli está bien hecha de narices y lleva el suspense hasta el final.
La cosa va de una broma que empieza en juerga, una tía pasadísima de alcohol, que no sabe qué hacer con su vida y que encima no tiene plata. Secuestra al hijo yanqui de una mexicana que le había propuesto secuestrarlo juntas para reclamarle la plata al abuelo millonario, quees quien lo tiene, al niño y a la pasta, con él. Julia lo secuestra matando al que lo vigila, sin ningún escrúpulo, sin el menor autocontrol, da la risa hasta que tiemblas: empiezas temiendo por la vida del niño (al que ata y narcotiza para que no se escape mientras ella da cabezadas) y acabas temiendo por la de los dos. Al final, en el trato con los mafiosos que la toman por una millonaria yanqui con un hijo y se lo secuestran de nuevo al chaval, acaba perdiendo todo el dinero que sí ha obtenido, del rescate, porque el chaval la acaba importando más que la plata. ¡Qué mal lo pasamos todos! Luego se ve que al vieja con el celular, cómo lo maneja, es el enlace que les sube la comida a los mafiosos, las viejas están si no en el perejil, en el ajo, y siguiéndolas Julia se mete en la boca del lobo, toda la soc está podriada, no hay nadie inocente, qué mundo. Palace no cierra, a pesar del inminente cierre de Heaven, qué manía de mezclar todo, la gente se cree que son lo mismo. Ahora, los pobres el domingo, sin la perspectiva de Heaven, tenían una vela que no les cocía el pan. Me refiero a los rumanos. Con lo contentos que iban ellos a esa sesión, donde se llenaba hasta los topes y me imagino que habría buenas propinas y la recaudación permitiría una buena paga extra que 4 veces al mes no es moco de pavo en un sueldo básico, de repente verse sólo con nosotras, unas pocas mujeres que han entrado gratis y que a las 10 de la noche ya son sólo 2 y media porque saben que a las 11 cierra, que el domingo ya no cerraba pero daba igual... Tenían una vela los pobriticos, cruzados de brazos y sin su óbolo, que era deprimente. Ahora, se habían subido mucho a la chepa, que nosotras, la población estable comparadas con lso heaven, éramos unas viejas "asco de viejas", le dijo la bonita rumana a la de la Plaza Mayor que hacía tan buenas migas con ellos y que no ha vuelto por allí. La pobre se revolvió gritando: puta rumana, vete a tu país, qué me tiene que llamar a mi vieja", pero supongo que la callaron. No intervine porque es una tía que tb se le había subido mucho a la chepa el ser amiga de ellos, de ésas con derecho divino a reírse de todo el mundo, mirar por encima y no contestar. No ha vuelto y era diaria. Se les acaba el chollo a los rumans pero otro se les abre: Fiesta de Intercambio Forocio.com, every thursday, cada jueves, a las 11'30 empieza. Creo que tb pasa de los 750 y allí van llegando animadores/as, travestis para sus números, y cómo dejará de haber tb lo otro, lo nefando.
Lo de San Valentón del ICR (Instituto Cultural Rumano) de pena. Voy porque el Lounge bar es cerca de Palace (Independencia 2). Una vez allí, venga fotógrafos rumanos cegándome viva con los flashes, no sé dónde meterme, todo está ocupado de gente que tiene papeles en al mano. Nadie me ofrece un asiento, nadie me ofrece una copa, nadie me ofrece una palabra, y a lso que yo se la dirijo, no me entienden. Para llorar. Me fui a tomar yo sola un vino a una atberna y ya más reconfortada, encontré sitio. Muy buenos los dos poetas rumanos, que allí mismo reciben un premio, todo improvisadísimo, aquel mismo día me llegó el mail, pero todo fotógrafos, els importa más la representación que la acción. Me deprime todo este montaje sólo para la galería, pero los dos poetas, buenísimos.
Por cierto, a los que investigan el asesinato de la niña de Sevilla, Marta, se les ha olvidado hablar de la droga. Sólo desde esa perspectiva se entiende semejante frialdad, hablar como si nada, colaborar en la búsqueda, pedir que aparezca. Y nadie ha dicho nada de la droga, tanto psiquiatra forense y psicólogos, los muy putas!
La cosa va de una broma que empieza en juerga, una tía pasadísima de alcohol, que no sabe qué hacer con su vida y que encima no tiene plata. Secuestra al hijo yanqui de una mexicana que le había propuesto secuestrarlo juntas para reclamarle la plata al abuelo millonario, quees quien lo tiene, al niño y a la pasta, con él. Julia lo secuestra matando al que lo vigila, sin ningún escrúpulo, sin el menor autocontrol, da la risa hasta que tiemblas: empiezas temiendo por la vida del niño (al que ata y narcotiza para que no se escape mientras ella da cabezadas) y acabas temiendo por la de los dos. Al final, en el trato con los mafiosos que la toman por una millonaria yanqui con un hijo y se lo secuestran de nuevo al chaval, acaba perdiendo todo el dinero que sí ha obtenido, del rescate, porque el chaval la acaba importando más que la plata. ¡Qué mal lo pasamos todos! Luego se ve que al vieja con el celular, cómo lo maneja, es el enlace que les sube la comida a los mafiosos, las viejas están si no en el perejil, en el ajo, y siguiéndolas Julia se mete en la boca del lobo, toda la soc está podriada, no hay nadie inocente, qué mundo. Palace no cierra, a pesar del inminente cierre de Heaven, qué manía de mezclar todo, la gente se cree que son lo mismo. Ahora, los pobres el domingo, sin la perspectiva de Heaven, tenían una vela que no les cocía el pan. Me refiero a los rumanos. Con lo contentos que iban ellos a esa sesión, donde se llenaba hasta los topes y me imagino que habría buenas propinas y la recaudación permitiría una buena paga extra que 4 veces al mes no es moco de pavo en un sueldo básico, de repente verse sólo con nosotras, unas pocas mujeres que han entrado gratis y que a las 10 de la noche ya son sólo 2 y media porque saben que a las 11 cierra, que el domingo ya no cerraba pero daba igual... Tenían una vela los pobriticos, cruzados de brazos y sin su óbolo, que era deprimente. Ahora, se habían subido mucho a la chepa, que nosotras, la población estable comparadas con lso heaven, éramos unas viejas "asco de viejas", le dijo la bonita rumana a la de la Plaza Mayor que hacía tan buenas migas con ellos y que no ha vuelto por allí. La pobre se revolvió gritando: puta rumana, vete a tu país, qué me tiene que llamar a mi vieja", pero supongo que la callaron. No intervine porque es una tía que tb se le había subido mucho a la chepa el ser amiga de ellos, de ésas con derecho divino a reírse de todo el mundo, mirar por encima y no contestar. No ha vuelto y era diaria. Se les acaba el chollo a los rumans pero otro se les abre: Fiesta de Intercambio Forocio.com, every thursday, cada jueves, a las 11'30 empieza. Creo que tb pasa de los 750 y allí van llegando animadores/as, travestis para sus números, y cómo dejará de haber tb lo otro, lo nefando.
Lo de San Valentón del ICR (Instituto Cultural Rumano) de pena. Voy porque el Lounge bar es cerca de Palace (Independencia 2). Una vez allí, venga fotógrafos rumanos cegándome viva con los flashes, no sé dónde meterme, todo está ocupado de gente que tiene papeles en al mano. Nadie me ofrece un asiento, nadie me ofrece una copa, nadie me ofrece una palabra, y a lso que yo se la dirijo, no me entienden. Para llorar. Me fui a tomar yo sola un vino a una atberna y ya más reconfortada, encontré sitio. Muy buenos los dos poetas rumanos, que allí mismo reciben un premio, todo improvisadísimo, aquel mismo día me llegó el mail, pero todo fotógrafos, els importa más la representación que la acción. Me deprime todo este montaje sólo para la galería, pero los dos poetas, buenísimos.
Por cierto, a los que investigan el asesinato de la niña de Sevilla, Marta, se les ha olvidado hablar de la droga. Sólo desde esa perspectiva se entiende semejante frialdad, hablar como si nada, colaborar en la búsqueda, pedir que aparezca. Y nadie ha dicho nada de la droga, tanto psiquiatra forense y psicólogos, los muy putas!
jueves, 12 de febrero de 2009
sara Baras y El lector
Sara Baras es la humildad en persona, hablando con los medios es que lo borda: Seré Sara baras la pesada que constantemente dice gracias, gracias, gracias-esto dicho apenas sin voz, afónica perdida, dice que los ensayos en el Lope de Vega la han dejado afónica de tanto gritar, yo añadiría el frío que ayer en la rueda se metía en los huesos, ellos se mueven pero aún así-. En una época extraña como ésta, una época rara en que todos ahblan de crisis, a nosotros no nos ha llegado, estamos ahí dando el alma y la gente nos sigue respondiendo. Esta chica fue a clase en San Fernando, a la escuela de su madre, Concha, que debe andar cercade la tumba de Camarón, por donde yo anduve en CáDIZ muerta de asco, al lado de aquel parque que era temático por estar ocupado perpetuamente por los drogotas, sus peleas y sus neuras, y los sábados por los evangelicos, sus cantos sobreponiéndose al paisaje de drogotas. Cómo cambian los sitios según la perspectiva con que los mires. De Carmen la cigarrera destaca su libertad, su pureza como rasgos de su personalidad. Su baile y su corazón, ese no querer rizar el rizo, no su escote ni los hombres a los que seduce. Sólo las encuentra en la muerte, su libertad sólo en ellas se puede materializar y muere por ellas, por no renunciar a su derecho a elegir por encima de todo lo que quiere en su vida. Ella ama a Don José, su hombría, su seguridad, su cobijo, pero no quiere renunciar a su viad libre. Al torero lo ama de otra forma, por su arte, por su cercanía con la muerte. Los dos hombres comparten escenario sin mirarse.
Se me olvidó ayer nombrar a El Lector entre las pelis que más me han gustado. Es sobrecogedora pero al mismo tiempo el papel de la Winslet me repugna en cierto modo y no sé por qué. El chaval es divino, ideal, y le marca para toda la vida, el adulto es una filfa a pesar de la sensualidad que tiene ese tío, que es aquel del aviador perdido en el desierto. Adultos blandengues frente a niños divinos y dispuestos a llegar hasta el final.
Resulta que el domingo, en la madrugada del lunes, vaya, las discoteca HEAVEN, por alguna razón ya no dicen Palace, cuántopoder debe de tener este tío para que no se la cierren, con la troupe de rumanos sin papeles a los que mueve de 6 en 6 meses, desde hace décadas, pues en Heaven hubo una redada y hay 36 detenidos. Entró la poli en tropel chequeó a 750 personas y se encontró muchas pequeñas dosis de estupefacientes así como profusión de armas blancas. Todo esto a un mes apenas del asesinato en la puerta. No me extraña, por consiguiente, que se resistieran a llamar ni siquiera a una inocente ambulancia cuando la caída de Martín, dirán no vamos a ser noticia todos los días. Ayer me di el pisto de pedirme aparte un Benjamín y el pánfilo de Valentín que no me trae la vuelta: No me diste nada. Era una broma pero me amargó el esplendor, quedábamos 4 gatos y quería yo tener el gesto, never more, le tuve que chillar: Que te di 20 euros, corazón! Ahora vengo, dijo. ¿Hay derecho a esto? No hay tonto peor que el tonto malo.
Esta mañana veo que al buzón de la Lala le cuelga el plástico del embellecedor. Ya veremos a quién echan la culpa, con la camarilla de Isidro, más la persona de moral intachable y fuera de toda sospecha, interesados todos en el chivo expiatorio de la presi que soy yo. Voy a salir y entrar con la grabadora. Yo pienso que es el Vicente, el viejo sobnormal acérrimo del PP, que se la tiene jugada a ésta, que es de la PSOE.
AYER 11-2-09 le dieron a Hugh Thomas el premio de periodismo Rafael Calvo Serer. El marqués de Tamarón dijo que se podía decir de él lo que Feijoo dijo del padre Mariana: sectario de la verdad, tan sincero como desengañado. Desprovistoo de ese alegrarse del mal ajeno, ni siquiera de sus enemigos. ël vive en la Historia, no cree que la Ha haya muerto, aunque ya el pobre Fukuyama seguro que ha dejado de creerlo, para desgracia de todos nosotros. Un americano a la vuelta de Europa, dijo: El pasado no es que no haya muerto, es que no está pasado, y ya veremos "con la que se nos viene cómo es cierto". Me dio miedo, se debía de referir a la crisis, es del Diario de la Noche, en TeleMadrid. Sobre una charla de Thomas con otro hispanista cuando Thomas iba a estudiar la coloniz de México: usted va a estudiar los horrores de los españoles en México", dijo el otro, y él: Si usted cree que los aztecas eran socialdemócratas suecos, de verdad de verdad está usted muy equivocado". Lo nombraron Lord en 1981. Él sólo hubiera querido ser un culto humanista de la corte de Carlos V. Por lo visto es muy afín a la Thatcher, lo que es bien visto por el de tamarón. El propio Thomas cuando ahbló dijo que sus compañeros de viaje, su cofradía son los compañeros de viaje de Cortés, Valdivia, Antonio Mendoza (verdadero primer virrey de México) Colón, a los que ha descubierto en el Archivo de Indias, mucho más que Carrillo, Azaña, Durruti y Largo Caballero.
Se me olvidó ayer nombrar a El Lector entre las pelis que más me han gustado. Es sobrecogedora pero al mismo tiempo el papel de la Winslet me repugna en cierto modo y no sé por qué. El chaval es divino, ideal, y le marca para toda la vida, el adulto es una filfa a pesar de la sensualidad que tiene ese tío, que es aquel del aviador perdido en el desierto. Adultos blandengues frente a niños divinos y dispuestos a llegar hasta el final.
Resulta que el domingo, en la madrugada del lunes, vaya, las discoteca HEAVEN, por alguna razón ya no dicen Palace, cuántopoder debe de tener este tío para que no se la cierren, con la troupe de rumanos sin papeles a los que mueve de 6 en 6 meses, desde hace décadas, pues en Heaven hubo una redada y hay 36 detenidos. Entró la poli en tropel chequeó a 750 personas y se encontró muchas pequeñas dosis de estupefacientes así como profusión de armas blancas. Todo esto a un mes apenas del asesinato en la puerta. No me extraña, por consiguiente, que se resistieran a llamar ni siquiera a una inocente ambulancia cuando la caída de Martín, dirán no vamos a ser noticia todos los días. Ayer me di el pisto de pedirme aparte un Benjamín y el pánfilo de Valentín que no me trae la vuelta: No me diste nada. Era una broma pero me amargó el esplendor, quedábamos 4 gatos y quería yo tener el gesto, never more, le tuve que chillar: Que te di 20 euros, corazón! Ahora vengo, dijo. ¿Hay derecho a esto? No hay tonto peor que el tonto malo.
Esta mañana veo que al buzón de la Lala le cuelga el plástico del embellecedor. Ya veremos a quién echan la culpa, con la camarilla de Isidro, más la persona de moral intachable y fuera de toda sospecha, interesados todos en el chivo expiatorio de la presi que soy yo. Voy a salir y entrar con la grabadora. Yo pienso que es el Vicente, el viejo sobnormal acérrimo del PP, que se la tiene jugada a ésta, que es de la PSOE.
AYER 11-2-09 le dieron a Hugh Thomas el premio de periodismo Rafael Calvo Serer. El marqués de Tamarón dijo que se podía decir de él lo que Feijoo dijo del padre Mariana: sectario de la verdad, tan sincero como desengañado. Desprovistoo de ese alegrarse del mal ajeno, ni siquiera de sus enemigos. ël vive en la Historia, no cree que la Ha haya muerto, aunque ya el pobre Fukuyama seguro que ha dejado de creerlo, para desgracia de todos nosotros. Un americano a la vuelta de Europa, dijo: El pasado no es que no haya muerto, es que no está pasado, y ya veremos "con la que se nos viene cómo es cierto". Me dio miedo, se debía de referir a la crisis, es del Diario de la Noche, en TeleMadrid. Sobre una charla de Thomas con otro hispanista cuando Thomas iba a estudiar la coloniz de México: usted va a estudiar los horrores de los españoles en México", dijo el otro, y él: Si usted cree que los aztecas eran socialdemócratas suecos, de verdad de verdad está usted muy equivocado". Lo nombraron Lord en 1981. Él sólo hubiera querido ser un culto humanista de la corte de Carlos V. Por lo visto es muy afín a la Thatcher, lo que es bien visto por el de tamarón. El propio Thomas cuando ahbló dijo que sus compañeros de viaje, su cofradía son los compañeros de viaje de Cortés, Valdivia, Antonio Mendoza (verdadero primer virrey de México) Colón, a los que ha descubierto en el Archivo de Indias, mucho más que Carrillo, Azaña, Durruti y Largo Caballero.
miércoles, 11 de febrero de 2009
Palace y pelis
Ayer en palace fue el llanto y crujir. Se cayó Martín, tropezó con una mesa y fue a darse con la cabeza en otra, los viernes ya se sabe, la cena, temerario aventurarse por allí, cuando llego todo son detritus y guarrería en abandono, de repente veo la escena: Una que se lleva muy bien con todo el personal y que parece operada de todo (menos de los dedos de las manos, artríticos como de 800 años) curándole con agua oxigenada la cabeza, los maîtres corriendo de acá pallá y mirando como sospechoso a todo el que dejara de bailar y se parara a mirar (esto no lo entiendo), los camareros despistadísimos, y el que diz que se dedica al turismo y que chilla como una rata (cliente) dando órdenes. Sin atreverme a acercarme demasiado (conozco a Martín por Delfina, la de la pensión Florinda, y ya había bastante gente alrededor) sugiero que habría que llevarlo donde lo viera un médico, no sea que lo de la cabeza sea algo más que una simple brecha. El chillón casi se descompone: ¡No es nada, no es nada!, me chillaba a la cara como un conejo en plena como se llame la época de celo de los conejos. Por fin vino el portero armario y con otro camarero no menos armario, lo subieron. Para entonces yo había cogido de la mano a Martín, cosa que lo tranquilizó bastante, levantó la cabeza por primera vez y se sentó, y el maître altísimo Manolo se dirigía a mí a ver qué tal estaba. No se podía mover, una pierna no le respondía. Resistieron todo loque pudieron para llamar a sitio ninguno, media hora más tarde todavía estaba esperando a la puerta de salida, arriba ya en la calle, en el lugar del crimen de los porteros. Lo hacía en compañía de una de las chicas que estaban con él desde el principio, amiga y vecina dijo que era, así no hacía falta nada más, y ya estaba de pie aunque de andar, ni nones. No le he dicho nada a la Delfi, por no andar con cuentos, él estaba consciente y con móvil, si quiere que se lo diga él.
Me han gustado todas estas pelis: Háblame de la lluvia (francesa), la tengo en el felpudo; El visitante (EEUU), la tendré; Ulumdog millionaire (India), la tuve en el felpudo; Vals con Bashir. Esta última es de dibujos animados y trata de las matanzas de Sabra y Shatila por el ejército israelí. Olvidamos la Hª pero ella no nos olvida a nosotros. Es totalmente autobio, ya que el director fue soldado durante esas operaciones, también presenció las matanzas de civiles a cargo de las falanges libabesas cuando fue asesinado el presidente Bashir (al que dice que los soldados libaneses se referían como a una esposa) y al que apoyaba Israel, de ahí que interviniera el ejército. Los dibujos son de una belleza extraordinaria, sobrecogedores, más impactantes que si fueran personajes de carne.
Lo del felpudo tiene su aquel: Resulta que me desapareció el felpudo y creo saber quién fue o al menos quién estuvo en la mêlée, tales envidias suscita mi status y el que a pesar de todas las calumnias me hayan elegido presidenta. En su lugar he puesto una de las carpetillas que me regalan, concretamente de La Esfera de los LIbros, y sobre ella voy poniendo de tanto en tanto la peli que más me ha gustado. Es mi manera de publicitarla y de agradecer el pase. Esto ha hecho que una persona de moral intachable y fuera de toda sospecha, me haya sacudido encima todas las alfombrillas, vaciado los bolsillos de los abrigos, limpiado los bolsos, etc. Qué mal digiere esta persona fuera de toda sospecha y de moral intachable que yo haga lo que me dé la gana. Ella se enteró antes que yo de lo mío, es decir, yo me enteré por ella de mi liberación y de las condiciones de la misma en una época en que no me llegaban las cartas, tenía que ir a pedir mis documentos directamente a Vitrubio, porque se perdía todo!, y una noche la oigo chillar todo: Mi fecha de nacimiento, lo que me iban a pagar ¡por no hacer nada! Sus hijos me defendían: Eso es que es lista! Y ella: ¡Es mucho más que eso! Como el portero me llama H y de G P ella aprovecha para vaciar sus detritus en mi felpudo cinematográfico, tota ya tenemos culpable, hagamos cada cual lo que nos plazca: Guarrear. Pues soy la presidente, así es correcto decir, y no la presidenta.
Me han gustado todas estas pelis: Háblame de la lluvia (francesa), la tengo en el felpudo; El visitante (EEUU), la tendré; Ulumdog millionaire (India), la tuve en el felpudo; Vals con Bashir. Esta última es de dibujos animados y trata de las matanzas de Sabra y Shatila por el ejército israelí. Olvidamos la Hª pero ella no nos olvida a nosotros. Es totalmente autobio, ya que el director fue soldado durante esas operaciones, también presenció las matanzas de civiles a cargo de las falanges libabesas cuando fue asesinado el presidente Bashir (al que dice que los soldados libaneses se referían como a una esposa) y al que apoyaba Israel, de ahí que interviniera el ejército. Los dibujos son de una belleza extraordinaria, sobrecogedores, más impactantes que si fueran personajes de carne.
Lo del felpudo tiene su aquel: Resulta que me desapareció el felpudo y creo saber quién fue o al menos quién estuvo en la mêlée, tales envidias suscita mi status y el que a pesar de todas las calumnias me hayan elegido presidenta. En su lugar he puesto una de las carpetillas que me regalan, concretamente de La Esfera de los LIbros, y sobre ella voy poniendo de tanto en tanto la peli que más me ha gustado. Es mi manera de publicitarla y de agradecer el pase. Esto ha hecho que una persona de moral intachable y fuera de toda sospecha, me haya sacudido encima todas las alfombrillas, vaciado los bolsillos de los abrigos, limpiado los bolsos, etc. Qué mal digiere esta persona fuera de toda sospecha y de moral intachable que yo haga lo que me dé la gana. Ella se enteró antes que yo de lo mío, es decir, yo me enteré por ella de mi liberación y de las condiciones de la misma en una época en que no me llegaban las cartas, tenía que ir a pedir mis documentos directamente a Vitrubio, porque se perdía todo!, y una noche la oigo chillar todo: Mi fecha de nacimiento, lo que me iban a pagar ¡por no hacer nada! Sus hijos me defendían: Eso es que es lista! Y ella: ¡Es mucho más que eso! Como el portero me llama H y de G P ella aprovecha para vaciar sus detritus en mi felpudo cinematográfico, tota ya tenemos culpable, hagamos cada cual lo que nos plazca: Guarrear. Pues soy la presidente, así es correcto decir, y no la presidenta.
martes, 3 de febrero de 2009
palace
Ayer vi una peli rumana en La Academia, de un director que es el de 432 (4 semanas, tres mesesy dos días), buenísima de Golem que ganó nada menos el Goya de este año a la mejor peli extranjera. Hay todo un ciclo organizado por el Instituto Cultural Rumano. La de ayer se titulaba Occidente, me gustó mucho, divertida de un humor chusco sobre las situaciones y cómo han evolucionado con la democracia. El tema, la iemigración, siempre desde la perspectiva de lso que se quedan, no de lso que se van, que es de loq ue tratan las historias, de irse. El hecho de que las historias se entrecrucen es de una gran habilidad porque lso protas son los mismos y si en la primera resultan muy esquemáticos, los vemos "engordar" en cada una de las demás hasta hacerse verdaderamente de carne y hueso. Esto se lo pregunté y me dijo que al ser del año 2.000 y él muy joven (aún lo es y pequeñito, como lso camareros de Palace) se tomó mucho trabajo para complicar las cosas cuando luego se ha dado cuenta de que lo más difícil de consguir es la sencillez (432). Hoy veré otra pero mañana ya me están invitando a cóckteles en La Casa en cendida y demás.
Lo de Palace y los rumanos que allí laboran e industrian explica mi afinidad por todo loq ue proceda de Rumanía. Sin embargo no les pasa igual al resto de las chicas Palace, a quienes les hablé del ciclo y no les importa nada. Para empezar no saben dónde está la Academia, Alonso Martínez, la Calle Zurbano... Nada. Te puedes dejar las cyerdas estampadas en su jeta y siguen igual de inexpresivas, preguntan y nada les sirve, nada les ilumina.
Los terribles acontecimientos en Palace: A las 3 de la mañana de un domingo, en plena sesión Heaven, un tal Carlos Monge, esapñol de 26 años, le dsipara en el cuello a un tal Catalino, Cata, y lo mata a la puerta de Palace. En su huida mata a un español, Alejandro Muñoz Rojas Marcos e hiere a tres más de gravedad. Dicen que una pelea entre bandas (mafias) por el control de la puerta de entrada a las disco. Para morirse. No conocía al tal Cata, le han echado encima mucha mierda, no sé si verdadera o falsa. Desde entonces, silencio. Una semana estuvo Palace a media asta (una hoja cerrada de la puerta, en duelo), y lainvestigación no sé en qué ounto va si es que va. Esto motivó una carat mía a 20 minutos: Voy casi todas las tardes a Palace, la disco en cuya puerta hubo un asesinato, y luego un pco más lejos otro más, y tres heridos... Los porteros rumanos, al menos a la hora a la que yo voy, son gente majísima, cultos, con idiomas, don de gentes. Y no son nada mafiosos, son maravillosos.Ellos han hecho más por mi autoestima que las tres carreras universitarias que tengo. Si a mí me dicen que mi Nico, y mi Juanito, y mi Dani, y mi Gavrila (que tiene unos ojso como estrellas azules sombreados por unas pestañas kilométricas) son unos mafiosos... ¡No me lo creo!
En lo de Gavrila se veía la huella de Ana María Matute, cuy última novela "Paraíso inhabitado" había yo leído por Navidad. Gavrila era un niño ruso que desaparece como una estrella, demasiado bueno para este mundo. ¿Le pasaría lo mismo a Cata, o a mi Gusti, y por eso le echan toda la mierda encima?
Lo de Palace y los rumanos que allí laboran e industrian explica mi afinidad por todo loq ue proceda de Rumanía. Sin embargo no les pasa igual al resto de las chicas Palace, a quienes les hablé del ciclo y no les importa nada. Para empezar no saben dónde está la Academia, Alonso Martínez, la Calle Zurbano... Nada. Te puedes dejar las cyerdas estampadas en su jeta y siguen igual de inexpresivas, preguntan y nada les sirve, nada les ilumina.
Los terribles acontecimientos en Palace: A las 3 de la mañana de un domingo, en plena sesión Heaven, un tal Carlos Monge, esapñol de 26 años, le dsipara en el cuello a un tal Catalino, Cata, y lo mata a la puerta de Palace. En su huida mata a un español, Alejandro Muñoz Rojas Marcos e hiere a tres más de gravedad. Dicen que una pelea entre bandas (mafias) por el control de la puerta de entrada a las disco. Para morirse. No conocía al tal Cata, le han echado encima mucha mierda, no sé si verdadera o falsa. Desde entonces, silencio. Una semana estuvo Palace a media asta (una hoja cerrada de la puerta, en duelo), y lainvestigación no sé en qué ounto va si es que va. Esto motivó una carat mía a 20 minutos: Voy casi todas las tardes a Palace, la disco en cuya puerta hubo un asesinato, y luego un pco más lejos otro más, y tres heridos... Los porteros rumanos, al menos a la hora a la que yo voy, son gente majísima, cultos, con idiomas, don de gentes. Y no son nada mafiosos, son maravillosos.Ellos han hecho más por mi autoestima que las tres carreras universitarias que tengo. Si a mí me dicen que mi Nico, y mi Juanito, y mi Dani, y mi Gavrila (que tiene unos ojso como estrellas azules sombreados por unas pestañas kilométricas) son unos mafiosos... ¡No me lo creo!
En lo de Gavrila se veía la huella de Ana María Matute, cuy última novela "Paraíso inhabitado" había yo leído por Navidad. Gavrila era un niño ruso que desaparece como una estrella, demasiado bueno para este mundo. ¿Le pasaría lo mismo a Cata, o a mi Gusti, y por eso le echan toda la mierda encima?
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